石头，在掌心。
有些沉，带着一丝说不清道不明的，仿佛心脏最后一次搏动时，残留下的余温。
孙悟空低头看着，看着这块，与他同根同源的，毫不起眼的灰白石头。
它不发光，不显圣。
它只是，就那么安静地躺着，像一个，终于找到了归宿的，疲惫的，却又无比顽固的……混蛋。
和自己，真像。
他能感觉到，自己识海里，那枚刚刚才因为盘古一瞥，而开了一道“窍”的灰白法印，正在随着掌心石头的温度，缓缓地，一下，又一下地，搏动着。
那不是共鸣。
是……呼吸。
一种，在经历了亿万纪元的孤寂之后，终于找到了另一个自己时，那发自本源的，最为原始、也最为……亲切的呼吸。
他缓缓地，极其缓慢地，握紧了左手。
那块石头，便悄无声息地，融入了他的掌心，融入了他的血肉，最终，化作了一道，与他那力之法印，同出一源的，最为纯粹的……印记。
像一个，早已注定了的，迟到了亿万年的……归还。
那份，他看不懂，也想不明白的托付，更重了。
重得，像那根，撑起了这方新天地的，顶天立地的太古神山。
重得，像那个啰里啰嗦的和尚，每一次，在他打死了妖怪之后，那双充满了失望，却又带着一丝……说不清道不明的……担忧的眼神。
他缓缓地，抬起了头。
望向那片，空旷的，却又充满了无尽可能的，苍茫青天。
望向那片，荒芜的，却又承载了所有希望的，厚重大地。
望向那根，不周山。
他不知道，自己该做什么。
他是一只，从石头缝里蹦出来的，不属于任何“理”，也不被任何“理”所接纳的……野猴子。
他只会打。
只会，用这手中棒，打碎所有不服的“理”，然后，立下他自己的“理”。
可这片新天地，才刚刚学会呼吸。