深夜，营地里的灯火渐次熄灭。
陆远巡完最后一圈，看见小土灶的火还亮着。
凌霜蹲在灶前，手里的木勺正搅着瓦罐里的蛋羹。
她的动作生涩，像第一次拿枪的新兵，蛋清顺着勺沿滴在灶台上，她就低头用袖口擦，擦完又继续搅。
“火候大了。”陆远摸出块柴添进灶膛，火舌腾地蹿高，映得凌霜耳尖更红，“蛋羹要水开了再蒸，火不能太急。”
“我知道。”凌霜的声音比平时更轻，她盯着瓦罐上的水蒸气，“王奶奶说，她孙子最爱吃她做的蛋羹。我……想记下来。”
陆远没说话。
他蹲在她旁边，看她往蛋羹里撒了点葱花——撒多了，绿得有点扎眼。
但当凌霜把蛋羹递给他时，他还是接过来，用勺子挖了一大口。
“咸了。”他说，嘴角却翘着，“但比上次进步了——上次你把盐当糖放。”
凌霜的耳尖红到脖子根。
她抢过瓦罐，转身要走，却被陆远叫住：“明天跟我去趟城南？陈守业说他爸有套‘听油泣火’的火候法，记在旧烟盒上。”
“好。”凌霜应了一声，抱着瓦罐快步走了。
陆远望着她的背影笑，伸手拨了拨灶里的柴。
火星子噼啪炸响，像极了当年他第一次炒蛋炒饭时，玄铁锅发出的欢唱。
一个月后，边陲小镇的天空蓝得像洗过。
上百口新铸铁锅排得整整齐齐，没有一口发光，没有一口自燃。
陆远站在中央，手里的汤勺舀着最后一滴母汁残液。
阳光照在他身上，把他身后“新生灶火节”的红绸照得发亮。
“这玩意儿用完了。”他举高汤勺，人群里响起细碎的抽气声。
但他很快笑了，“可你们看——”他把母汁倒进最近的那口锅，划亮火柴丢进灶膛，“只要有人记得怎么等米香飘起来，怎么看油花转成金，怎么在起锅前撒把葱花……”
锅铲翻动的声音响起，蛋香混着饭香窜上天空。
陆远盛起那碗蛋炒饭，举得老高：“火种，就从来没灭过！”
“轰——”
上百个灶膛同时窜起火焰。
炊烟裹着饭香、菜香、汤香，像一面面旗子，猎猎朝天。
有白发老人抹着眼泪往锅里下饺子，有小娃娃踮脚往锅里丢虾仁，凌霜站在最边上，正帮个老奶奶扶着锅柄——那口锅，是老奶奶嫁出去的，今天又被社区还了回来。
而在小镇外三十公里的山村里，李婶掀开地窖的木板，瓦罐里的母汁正泛着细密的泡。
隔壁张叔的地窖里，王大爷的地窖里，甚至学校食堂的地窖里……新的母汁正悄悄发酵。
这一次，没有锁，没有封条，只有张婶在瓦罐上贴的便利贴：“大家都来尝尝，不够再挖。”
新生灶火节的余温还没散，一则官方通报悄然出现在各个新闻客户端的推送栏。
标题很简短：“经鉴定——”
屏幕亮起的提示音里，陆远的手机弹出小桃的消息：“快看！文化溯源委员会官微发了条新动态——”配图是口普通的铸铁锅，配文只有三个字：“火还在。”