今晚我要让全城人都煮一碗不用配给证的饭。“
“你疯了？”凌霜剑尖微颤，却没真用力。
“疯的是他们。”陆远走向地下室铁门，手搭在门把上时顿了顿，“你闻闻。”
凌霜吸了吸鼻子。
空气里浮着若有若无的米香，是新米入锅的清甜，是陈米熬粥的醇厚，是红薯在灶上烤出的焦香——这些味道顺着门缝钻进来，像无数只温暖的手，把她从前的记忆轻轻拽出来：五岁时，外婆用搪瓷缸煮的红糖小米粥；十二岁，任务失败后躲进巷口阿婆的馄饨摊；二十岁，在陆远的深夜食堂喝到第一碗蛋炒饭......
“开门。”她突然收剑入鞘，指尖按在门锁上，“我护着你。”
铁门“吱呀”打开。
陆远跨出去的瞬间，被眼前的景象震住了。
街道两旁的窗户全亮着，每扇窗后都有影子在动：穿睡衣的年轻人举着铝饭盒搅粥，戴老花镜的大爷往锅里撒葱花，穿围裙的主妇把刚发好的面团按进蒸笼。
青白色的灶火从每扇厨房窗户里涌出来，把整条街照得像浸在银河里。
“陆师傅！”有人喊。
他转头，是白天被赶走的记者。
她手里的碗盛着白粥，碗沿沾着饭粒，眼睛亮得像星星：“我奶奶说，这粥的味道，和她当年在交流会上喝的‘胜利粥’一模一样。”
“陆师傅！”又有人喊。
拄拐的老头端着碗挤过来，“我孙女儿的先天性心脏病，刚才喝了口粥，说胸口不闷了——”他突然哽咽，“五十年前，我在工地上晕倒，就是周师傅用这粥救的我。”
米香越来越浓，混着各家各户的锅铲声、说话声、笑声，像条看不见的河，漫过每一块青石板，漫过每一道墙缝。
陆远突然明白玄铁锅为什么总在震动——它不是孤独，是在应和。
应和那些埋在地下的锅，应和藏在箱底的锅耳，应和刻在墓碑上的锅印。
它们都在说：“我还在，我还记得，当年你给我添的那把柴，我没忘。”
“嗡——”
直升机的轰鸣盖过了锅铲声。
红光扫过天际，像道流血的伤口。
凌霜猛地把陆远拽到墙后，抬头望去：三架黑色直升机正从云层里钻出来，机身上的“净火”标志在月光下泛着冷光。
“他们来了。”她低声说，手按在剑柄上。
陆远却笑了。
他举起汤勺，朝着街道中央走去。
背后，无数个汤勺、锅铲、漏勺跟着举起来，像片银色的森林。
青白色的灶火里，不知谁先哼起了那首老歌：“香满人间，爱满人间......”
很快，整条街都唱了起来。
直升机的阴影越来越大。
有人从直升机舱门探出半个身子，防火服在夜风中猎猎作响。
他手里的高频震荡钳闪着冷光，正对准街道上的人群。