剑刃上的震颤越来越急，像是绷到极限的弓弦，随时会断。陈无涯睁眼的瞬间，左脚猛然旋身，短剑贴地横扫，错劲顺着剑锋渗入冻土，沿着地面疾行，直冲七人足下。
泥土炸开一道细缝，裂纹如蛛网般蔓延。那股震荡精准切入他们步伐之间的空隙，仿佛一根针挑断了连在一起的丝线。三人脚步微滞，肩甲轻晃，原本严丝合缝的阵型出现一丝偏移。
面具人刀锋已出半寸，却在这一刻顿住。
他察觉到了——不是攻击，而是干扰。这股力量不走正路，不在经脉，不在招式，而是借断裂之脉、残损之劲，从不该存在的路径中钻了出来。
可已经晚了。
陈无涯没有追击，反而后撤半步，双手握剑，猛地将短剑插入身前冻土。剑身没入三寸，寒气顺着铁刃反窜上来，虎口崩裂处又渗出血。
但他不管。
错劲自掌心倒灌而下，顺着剑身沉入地底，再度引爆。这一次，震荡不再是扩散，而是聚焦，像凿子敲在石缝上，专挑七星阵的气息节点猛击。
七人齐齐一震，脚下土地仿佛活了过来，震感直透骨髓。面具人左手按地稳住身形，其余六人迅速收拢，试图重建连接。他们的动作依旧整齐，但节奏已被打乱，如同钟表齿轮错了一齿，再精密也转不顺畅。
就是现在。
陈无涯拔剑突进，速度不快，却每一步都踩在对方调整呼吸的间隙。他不再看其他六人，目标只有一个——那个跪地未倒的面具首领。
他斜身，右臂几乎抬不起来，只能靠腰力带动，短剑划出一道低弧，直削对方右膝外侧。
那一块银甲接缝极细，却是整套铠甲活动最频繁的位置，也是七星阵重心转移的关键支点。
剑锋擦过甲片，错劲穿透防御，撕裂筋膜。面具人闷哼一声，单膝重重砸在地上，护心镜上的裂纹瞬间蔓延成网。他手中的弯刀终于落地，发出一声钝响。
铜铃动了。
一声。
清清楚楚，像是某种仪式被打破的信号。
其余六人怒吼出声，刀光织成一片寒网，朝陈无涯当头罩下。他们不再讲究阵型，也不再维持节奏，只剩下杀意沸腾。
陈无涯没回头。
他知道这一剑之后，自己再也挡不下任何一刀。
他只是猛地扯下腰间那截蓝布带，缠在剑尖，迎风一抖。破旧的布条在风中展开，像一面歪歪扭扭的小旗，猎猎作响。
那一刻，他的动作停了一瞬。
不是为了威慑，也不是为了挑衅。
是想起了流民营里那个瘦小的孩子，踮着脚把这条带子塞进他手里，说：“哥哥，带上它，就能活着回来。”
那时他笑了，没当真。
可这条带子，陪他走过死地，穿过浓雾，扛过崩裂的经脉和喷涌的血。它早就不是什么护身符，而是他一路踉跄前行的见证。
现在，它还在。
他松开手，布条随风飘落，没入枯草之间。
下一刻，他转身就跑。
脚步沉重，落地时带着拖沓的声响。右臂的伤口因剧烈奔跑再度撕裂，血顺着肘部流下，在冻土上滴出断续的红点。左腿麻木得几乎感觉不到地面，全靠一股劲撑着往前冲。
身后刀风紧追不舍，一道寒光掠过肩胛，割开皮肉，鲜血飞洒。他没停下，甚至没回头看一眼。
他知道那些人不会放弃。他们是铁脊卫，拓跋烈亲手调的杀胚，不出手则已，出手必见血。
可他也知道，他们不会再追上来了。
刚才那一击，不只是伤了面具人的膝盖，更是破了七星锁脉阵的根基。他们可以继续杀人，但阵已散，心已乱，再不可能像之前那样步步紧逼、无缝合围。
他跑着，喉咙里泛起腥甜，每一次呼吸都像吞着碎玻璃。视线开始模糊，远处的边关城墙在天光下微微晃动，灰影边缘泛着淡淡的白。
他还记得老吴头说过的话：“边关的墙，不是石头垒的，是人命堆的。”
他不信命。
可他知道，有些人死了，墙还在；有些人倒了，路还通。
他不能停。