他起身，从布囊中抽出那几张纸页，铺在地上。盯着看了许久，忽然拿起炭笔，在最上方写下三个字：**诱、反、突**。
第一式，虚晃重心，诱敌深入。他站起身，左手持剑，右臂微曲贴肋，剑尖略低，整个人看起来松垮无力，像是连站都站不稳。可只要对方出手，他就能借那一瞬间的力道变化，以错劲反弹。
第二式，反向发力，以谬破正。他猛地拧腰，剑身横扫而出，轨迹近乎垂直，根本不讲章法。但这正是他想要的——没人会预判这种打法，就像没人会相信一个学不会正统剑法的人能活到现在。
第三式，藏锋于守，伺机突刺。他收剑回撤，剑柄抵住腋下，身形微蹲，看似毫无威胁，实则全身肌肉绷紧，只等一个破绽出现。
他一遍遍演练，动作由慢到快，再到突然停顿。每一招都不追求美观，只求有效。汗水顺着鬓角滑下，滴在纸上，晕开了炭笔字迹。
中午时分，他停下练习，靠墙喘息。太阳照进屋子，落在那几张湿透的纸上。他盯着那些模糊的线条，忽然笑了。
笑完，他站起来，把纸页折好塞进怀里，然后抽出木剑，走到院中。
院子里空无一人，柴堆旁的斧头还躺在那里。他走过去，捡起斧头，用力劈下一斧。木屑飞溅，右臂虽有酸胀，但没再出现剧痛。
他放下斧头，又拿起木剑，在演武场边缘来回走动。没人围观，也没人嘲笑。或许消息还没传开，又或许大家都等着看三天后的结果。
他不在乎。
傍晚，他又去了演武场。这次不是为了练剑，而是观察。他站在角落，看其他弟子对练，尤其是那些使重剑、走刚猛路子的人。他记下他们的起手习惯，进攻节奏，甚至脚步移动的细微偏差。
他知道张虎一定会抢攻，而且是那种势大力沉的压制性打法。他不能硬接，也不能躲太久。他必须在对方最自信的一击落空时，打出自己的反击。
夜深后，他回到屋中，点亮油灯。从怀里掏出瓷瓶，倒出最后一粒药丸服下。药力比前两次更明显，整条手臂像是被温水泡过，僵硬感彻底消退。
他盘膝坐定，闭目凝神。
脑海中浮现出三式剑招的轨迹，一一过了一遍。系统依旧沉默，但他能感觉到体内的真气流动比以往顺畅了些，那条歪斜的路径，正在被一点点拓宽。
他睁开眼，低声自语：“我不是为了赢才练剑……”
话没说完，门外传来一声轻响。
不是脚步声，也不是敲门。像是什么东西轻轻撞上了门板。
他皱眉，起身走过去，拉开门。
门外空荡荡的，只有地上放着一双布鞋。黑底，针脚细密，鞋面还带着新布的质感。
他弯腰捡起，入手微沉，鞋底垫了厚棉，显然是特意做的。
他站在门口，望着漆黑的院子，久久未动。
然后他转身回屋，把布鞋放在床头，拿起木剑，开始最后一次演练。
三式连贯而出，速度比之前快了一倍。最后一剑突刺而出，直指虚空咽喉。
剑锋停在半空，纹丝不动。
他站在原地，呼吸平稳，眼神沉静。
三天后，辰时。