孩子们挤在前头，眼睛亮亮的。一个小女孩仰头问：“陈大哥，我也能学吗？”
他愣了一下，随即笑着揉了揉她的头发：“你还小。等哪天你发现别人教的法子不管用，而你自己想出来的反而行得通——那时候你就懂了。”
她似懂非懂地点点头。
笑声再次响起。有人举起酒碗，朝他敬了一杯。陈无涯这次没推，只是用左手接过，轻轻碰了碰碗沿：“我喝一口，算谢礼。”
他抿了一小口，辛辣直冲喉咙，呛得咳嗽两声。众人又笑起来。
老吴头站了一会儿，没再说话，默默转身走向自己的棚屋。路过时，他脚步微顿，低声道：“你今晚别睡太死。”
陈无涯点头，目送他背影消失在灯火深处。
庆功宴继续着。人们喝酒、谈笑，说起那晚如何躲过中毒，又如何听见打斗声后提心吊胆。有人说要给陈无涯立个牌位供着，惹来一阵哄笑。
他听着，偶尔应和两句，更多时候只是坐着。肩伤隐隐作痛，错劲在体内缓慢流转，像一条曲折的小河，绕过堵塞的岩层，一点点疏通淤积。
夜风穿过营地，吹得火堆摇曳不定。一只飞鸟掠过上空，翅膀扇动的声音清晰可闻。
他眯起眼，盯着那鸟影。
它的飞行轨迹不对——不是直线，也不是常见的弧线，而是忽高忽低，像在躲避什么看不见的东西。
他心头一跳。
那只鸟，飞的是“倒转乾坤步”的节奏。
他不动声色，手指在膝头轻轻敲了三下，停住，又敲三下。
远处，老吴头的棚屋门口，一道身影顿了顿，随即缓缓放下手中的水桶。
陈无涯收回视线，低头看着自己的手掌。皮下的青紫纹路缓缓隐去，掌心温度逐渐恢复正常。
有人端来一碗热汤，放在他身边。他伸手去拿，指尖刚触到碗沿，忽然察觉人群中有双眼睛一直盯着他。
他不动神色，慢慢端起碗，喝了一口。
眼角余光扫去——是个陌生面孔，蜷缩在人群边缘，披着破旧斗篷，低着头，手里攥着半块冷饼。
但那双手太干净了。
流民营里没人有这么干净的手。
他放下碗，不动声色地将一块碎陶片藏进袖中。
火堆噼啪作响，笑声依旧喧闹。
他靠着柴垛，像是放松下来，闭上了眼。
那只飞鸟盘旋了一圈，突然俯冲而下，落在不远处的枯树梢上，翅膀微张，尾羽轻轻摆动。
摆动的节奏，和他刚才敲击膝盖的频率一模一样。