老周和几个略懂包扎的同志，则利用这点火光和热水，抓紧时间给伤员换药。药品早已耗尽，只能用煮过的布条清洗伤口，重新包扎。惨叫声和压抑的呻吟声在土窑里低低回荡。
林锋巡视完各处岗哨，回到暂时作为指挥所的一间土屋。支队领导正就着微弱的火光，和几位干部研究着那张快被摸烂的地图，脸上写满了焦虑。
“粮食最多再撑两天，还是按最低标准。伤员情况不好，缺医少药，再拖下去恐怕……”领导没有说下去，但意思大家都明白。
林锋沉默地听着，目光投向窗外荒凉的村庄。忽然，他像是发现了什么，走到窗边，仔细看着窗棂上几道并不起眼的刻痕。那刻痕很新，像是用刺刀或匕首匆匆划下的，是一个简单的箭头符号，指向东北方向，旁边还有一个模糊的、像是星火的标记。
这个标记……他瞳孔微微一缩。在上海地下斗争时，他似乎见过类似的联络暗号，但又不完全一样。
“领导，你看这个。”林锋指向那刻痕。
几人围过来，仔细辨认，却都看不出所以然。
“也许是以前路过的部队留下的？”有人猜测。
“不像，刻痕很新。”林锋沉吟道，“也可能是……给我们指路的。”
“指路？谁会给我们指路？”支队领导疑惑道。
林锋没有回答，他只是再次仔细检查了那刻痕，将其牢记在心。在这敌我不明的区域，任何一点线索都可能至关重要。
夜色完全笼罩了荒村。寒风在屋外呼啸，土屋里，队员们挤在一起，靠着彼此的体温和那点微弱的火塘余温，艰难地入睡。哨兵裹紧单薄的衣衫，在冰冷的夜色中警惕地注视着黑暗。
林锋靠坐在土墙边，没有睡意。他听着屋外的风声和队员们疲惫的鼾声，手指无意识地摩挲着窗棂上那道冰冷的刻痕。
荒村虽破，却给了他们一夜宝贵的喘息。但明天的路在哪里？粮食如何解决？伤员怎么办？那个神秘的记号又意味着什么？
一个个问题，沉甸甸地压在他的心头。
他知道，这短暂的休整，不过是暴风雨来临前，最后的宁静。