天光破晓时，林昭然正坐在窗前，研着一方半旧的端砚。
墨锭在砚池里缓缓打着圈，无声无息，只将清水一点点染成浓得化不开的黑。
她已很久不曾写过奏疏，也不再草拟任何关乎国计民生的条陈。
这墨，是为抄一卷闲书备下的，也或许，什么都不为，只为听这研磨间几不可闻的沙沙声，像是听着时间在自己指尖流淌。
一只信鸽扑棱着翅膀落在窗棂上，脚环上系着一卷细细的麻纸。
是程知微的信。
展开信纸，字迹冷静克制，一如其人。
然而纸上描摹的景象，却带着海风的咸腥与暖意，扑面而来。
他写道，他回到了南方的溪口，那曾激荡出第一声“问”的地方。
泉眼已被泥沙掩埋，回响归于沉寂，只剩大海单调的呼吸。
他看见村童用两片瓦罐碎陶制成线轴，放飞一只系着潮音纱的纸鸢。
那孩子说，纸鸢“生来就会唱”。
林昭然的指尖在“生来”二字上轻轻一顿。
信中继续写到，风中那熟悉的鸣音，竟引得湿沙之下，深埋的空心砖透出微弱的星光，如遥远星辰的喘息。
而他，程知微，她最冷静、最执着于“源头”的继承者，只是走上前，用脚掌轻轻将那片沙地抹平，直到最后一丝光的痕迹也被彻底掩盖。
“现在，连‘源头’都不必找了。”信的末尾，是这样一句话。
林昭然将信纸对折，放在桌角。
她没有笑，也没有叹息，只是觉得多年来一直紧紧压在胸口，那块名为“传道”的巨石，终于随着那被抹平的沙地，无声地沉入了潮底。
她不必再忧心火种是否会熄灭。
因为当人人都以为火种源于火把时，它其实早已在黑暗中，学会了自己呼吸。
午后，柳明漪的信报夹在村妇送来的菜篮里，是一方素帕，上面用米汤绘着几不可见的脉络。
以火轻烤，字迹才缓缓浮现。
柳明漪去了北地，昔日烽火连天的破败戍堡，已成了一座寻常驿站。
墙缝里，当年她们悄悄塞入的潮音纱残存数缕，在风中轻颤，发出低语般的声响。
一个避雨的旅人听了，皱眉问：“谁在说话？”守着驿站的老卒笑着答：“风呗。这墙老了，就爱念叨。”
林昭然的目光落在“念叨”二字上。多么寻常，又多么妥帖。
柳明漪写道，她曾想取出最后一枚银针，将这残纱重新缝固，为那些被遗忘的牺牲，留下一点执拗的痕迹。
可当她站在屋檐下，看着雨水冲刷着墙垣，听着风与墙的对话，她最终只是将那枚陪伴了她半生的银针，深深插入了驿站墙角的泥地里。
“有些声音，不该被留住，只该被路过。”
林昭然将素帕凑到烛火边，看着那些字迹在火焰的舔舐下，一点点变黄、卷曲，最终化为灰烬，散入风中。
柳明漪埋下的是一根针，又何尝不是埋下了那个织网的自己。
当天地间处处皆是无形的丝线时，那个最初的织网人，便可以安然退场了。
夜深人静，风雨大作。
林昭然在床上辗转，陷入一场光怪陆离的梦。
她又回到了那间朱漆斑驳的政事堂，沈砚之就站在她面前，却不是在朝堂之上，而是在一团熊熊燃烧的烈火之前。
火焰吞噬的，正是那部曾掀起滔天巨浪的《问录》。