马骥在竹林里待了快三个月，学会了编竹篮、烤米糕，甚至能跟着阮籍哼两句不成调的诗。可他知道，自己迟早要走——挂坠的温度越来越高，像是在积蓄能量，等待离开的时刻。
离开的那天，来得猝不及防。
那是个满月夜，竹林里洒满了月光，像铺了一层银霜。嵇康、阮籍、向秀、刘伶、山涛都聚在青石旁，没人喝酒，没人清谈，气氛沉静得有些异常。马骥心里隐隐不安，总觉得要发生什么。
突然，嵇康拿出了他的古琴。那琴是桐木做的，琴身泛着暗红色的光泽，琴弦是蚕丝做的，保养得极好。嵇康坐在青石上，把琴放在膝上，手指轻轻抚摸着琴弦，眼神悠远，像是在看很远的地方。
“今日，为诸君奏一曲《广陵散》。” 嵇康的声音很低，却清晰地传遍了竹林，“此曲……或许此后绝矣。”
马骥心头一跳——《广陵散》！他在历史书上见过这个典故，这是嵇康临刑前弹的曲子，是他的绝响！难道……
嵇康闭上眼睛，手指猛地拨动琴弦。
“铮——！”
清越的琴音骤然响起，像一道闪电划破夜空。起初，琴音激昂慷慨，像是有千军万马在奔腾，带着聂政刺韩王的壮烈；接着，琴音渐渐沉郁，像是英雄末路的无奈，每一个音符都透着悲凉；最后，琴音变得缥缈，像孤鸿在旷野上鸣叫，遗世而独立。
马骥不懂古琴，却被这琴音里的情感击中了——他仿佛看到了嵇康站在刑场上，从容不迫地弹琴，看到了魏晋名士在乱世中的挣扎，看到了绚烂之后的凋零。他鼻子一酸，眼睛竟有些湿润。
阮籍闭上眼睛，眼角有泪光闪烁；向秀仰头望着月亮，一声长叹，声音里满是无奈；刘伶放下了酒壶，呆呆地看着嵇康，眼神空洞；山涛握紧了拳头，嘴唇抿成一条线。
琴音戛然而止。
竹林里静得能听见呼吸声，只有琴音的余韵在空气中回荡，缠绕在竹叶上，久久不散。
就在这时——
“叮——！”
一声清越的鸣响突然从马骥胸口传出，空灵得像来自九天之外。
是挂坠！
马骥低头一看，挂坠正散发着柔和的光芒，不再是单一的绿色，而是像水墨一样，晕染出淡淡的竹林剪影和麈尾的痕迹，把他整个人笼罩在光晕里。那光芒越来越亮，马骥感觉身体变得轻飘飘的，像要飞起来。