空气里那点属于食物的香甜，被娄晓娥这句轻飘飘的话，瞬间斩断！
何雨水脸上那憨厚的笑容，和他左手中那双悬在半空的筷子，一同僵在了那道金色的晨光里。
破绽！
一个低级到可笑，却又致命到无可辩驳的破绽！
在她那灵魂深处，这个小小的失误被瞬间放大，标记为“不可饶恕”的渎神之罪！
然而，他的身体，却在百分之一秒内做出了最符合“傻柱”人设的反应。
“啪！”
一声脆响！
他猛地将左手的筷子拍在桌上，右手闪电般抄起另一双，胡乱夹起一大团面条，呼噜呼噜地就往嘴里塞，动作粗鲁到像是要掩饰什么惊天秘密。
“嗨！晓娥，这你就不懂了吧！”
他一边嚼着面，一边含糊不清地嚷嚷，那副大大咧咧的混不吝模样，仿佛刚才被戳穿的根本不是他。
“我这不寻思着……艺多不压身嘛！左手练颠勺，右手练切菜！两只手都练成铁胳膊，以后给你做满汉全席，那还不是小菜一碟？”
这番解释，充满了何雨柱式的强词夺理。
牵强，荒谬，漏洞百出！
娄晓娥静静地看着他，一个字都没再问。
她只是端起碗，低下头，用那双同样变得莹白如玉的纤手，小口小口地吃着面。
长长的睫毛垂下，像两把细密的刷子，遮住了眼底那片卷起惊涛骇浪的疑云。
她能感觉到，对面那道目光，依旧胶着在自己身上，滚烫，霸道，带着恨不得将她吞噬的疯狂。
可那份爱意越是浓烈，她心里的寒意就越是刺骨。
饭后，男人哼着不成调的走板小曲，手脚麻利地收拾碗筷。
“你歇着，我来就成！”
他像一阵风似的将碗筷卷进厨房，水声哗啦地响起。
很快，他又走了出来，手里拿着一个暖水瓶和两个干净的玻璃杯。
娄晓娥就坐在桌边，眸光沉静地看着他。
只见他将杯子稳稳放在桌上，提起沉重的暖水瓶，手腕却轻巧得不可思议。
他的手指修长、干净，指甲修剪得整整齐齐，没有一丝一毫属于后厨伙夫的油污与伤痕。
他倒水时，手腕平稳，另一只手的手指，极其自然地虚扶在杯壁一侧。
那不是怕杯子晃。
那是一种根植于骨子里的礼仪，一种服务上位者时，下意识的尊重与谦卑。
热水冲入杯中，激起一个漂亮的回旋。
水线精准地在杯口七分满的位置，戛然而止。
手腕微斜，利落收回。
一滴未洒！
整套动作行云流水，优雅得像是在进行一场顶级的茶道表演。
这绝不是那个只会用大海碗给人倒满酒，生怕别人喝不醉的傻柱，能做出来的动作！
娄晓娥端起那杯水，指尖能感受到温热的杯壁，和杯中那恰到好处、绝不烫嘴的温度。
她的心，却像被浸入了腊月的冰窟窿，一寸寸地凉了下去。
她抬眼看向他。
他却仿佛毫无察觉，挠了挠头，又露出那副标志性的憨傻笑容。
“喝点热水，暖暖胃。”
一个又一个的破绽！
他就像一个披着傻柱皮囊的怪物，拙劣地模仿着记忆里那个男人的一切，却在不经意间，流露出属于另一个灵魂的、更高贵、也更恐怖的烙印！
娄晓娥猛地站起身，走到客厅一角那个蒙尘的红木书架前。
那里，放着许多她父亲仓皇出逃时，没来得及带走的书。
她纤细的手指在一排排精装书脊上疾速滑过，最后，指尖一顿，抽出一本深蓝色封皮的旧书。
——一本英文诗集。
她拿着书，莲步款款，重新走到他面前。
脸上，强行挤出一丝属于妻子的、促狭的玩笑，那笑意却不及眼底。
“柱子哥，你瞧。”
她翻开其中一页，指着上面那一行行龙飞凤舞的法文手写体。
“我爸以前总念叨这个，说写得特美，可我一个字都看不懂。你不是说你现在本事大了吗？认得这上面写的什么鬼画符不？”
她的声音带着一丝不易察觉的颤抖。
这是最后的试探！
何雨水下意识地接过了书。