他没有动，像钉死在城楼的一块礁石。任由狂风拉扯他的头发，抽打他的身躯。他左手紧握着一柄卷了刃的断刀，刀身上的血槽已被凝固的暗红色完全填满。右手，则死死按在城墙垛口上，指节因过度用力而扭曲、泛白，仿佛要将自己的骨血也烙进这冰冷的夯土之中。
他的目光，越过垛口，投向城下。那里，是黑压压一片望不到边的敌军营帐，如同蔓延的瘟疫。更远处，是被夕阳点燃的、如同血海般翻滚的云层。
“第七天了……”他想。声音在喉咙里干涸，发不出任何音节，只有思绪在颅内轰鸣。
水，三天前就尽了。
粮，昨日已绝。
箭，在一个时辰前，射出了最后一波。
还能站着的弟兄，不足三十。个个带伤，人人浴血。
他想起了离京前，包拯那深不见底的眼神，和那句平静得近乎残酷的嘱托：“拖住他们。十天。十天后，援军不到，你……可自行决断。”
十天。
他用血肉，用忠诚，用这座孤城和麾下儿郎的性命，一寸寸去丈量这期限。每一步，都踏在死亡边缘。
他缓缓抬起那只按在城墙上的右手，摊开。掌心，是一枚磨损严重的靖安司腰牌，边缘沾着不知是哪个弟兄的血。他将其紧紧攥住，冰冷的金属棱角刺痛掌心肌肤，带来一丝清醒。
然后，他猛地将断刀举起，指向那片血色的苍穹！动作牵动了全身伤口，剧痛让他身体微微一晃，但他立刻稳住，脊梁挺得笔直，如同一杆永不弯曲的标枪。
“嗬——！”
他喉咙里迸发出一声非人的低吼，嘶哑，破碎，却像受伤的狼王在召唤最后的战斗。这声音不大，却奇异地压过了风声，清晰地传遍城头每一个角落。
还活着的守军，那些倚着墙垛、几乎无法动弹的伤兵，闻声缓缓抬起了头。他们脸上布满血污尘土，眼神却像淬火的寒星，在暮色中次第亮起。没有人说话，他们只是默默地、挣扎着，握紧了手中残破的兵器，相互搀扶着，站了起来。
残阳，终于彻底沉入群山之后。最后一缕光线消失的刹那，天地间仿佛响起一声无声的叹息。黑暗如同潮水般从四面八方涌来，唯有远方敌营星星点点的火把，像地狱窥视人间的眼眸。
风，更烈了。卷起的沙石击打在脸上，如同箭矢。
但这座城，和城上这群伤痕累累却依旧站立的人，仿佛化作了这片苍茫大地上，最后一座不肯沉没的、由血肉与意志铸就的岛屿。
悲壮，不在于慷慨赴死。
而在于明知必死，仍要站着，为那渺茫到几乎不存在的希望，燃尽最后一滴血，站成这雄浑天地间，最孤独、也最坚硬的——风景。
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