清晨的风裹着余烬与焦土的气息，拂过青云宗残破的山门。
天光尚在挣扎，灰蒙的雾气中却已响起窸窣的脚步声。
起初只是零星几点，而后是成片的、稚嫩而坚定的步伐。
数百孩童，或提竹篮，或抱木匣，或仅用粗布裹住一卷黄纸，从四面八方走上这条荒废已久的山路。
他们衣衫褴褛，有的赤脚踩在碎石上，脚底渗血也不愿停下；有的脸上还挂着昨夜梦醒后的泪痕，可眼神却亮得惊人——像是被什么看不见的东西点燃了。
他们手中捧着的，是昨夜梦境里浮现的文字：或整篇经文，或断章残句，皆一笔一划誊抄下来，字迹歪斜却虔诚如祭。
小灰伏在废墟边缘，鼻尖轻颤，忽然喉咙鼓动，张口喷出一口紫焰。
那火不灼人，反透着墨香，落地时竟化作一片片薄如蝉翼的灵纸，随风舒展，像极了春日初绽的嫩叶。
更奇的是，这些纸遇风即展，自行铺开于焦土之上，仿佛在等待文字降临。
墨蝉儿立于残垣高处，指尖缠绕着一根断裂的琴弦，另一端系在削直的竹片上。
她闭目凝神，将竹片轻抵耳畔，手腕微抖，断弦轻拨——
一声细若游丝的颤音荡开，空气中似有涟漪扩散。
她的身子猛地一震，睁眼惊呼：“听到了！它还在说话！《黄庭医隐录》的心脉篇……那段飞鸟遗音，频率未散！”
她颤抖着指向远方：“它们不是消失了，是藏进了风里，等着有人去‘听’。”
就在这时，一道微弱却执拗的声音从山道拐角传来。
“阿简，慢点走。”搀扶少年的老仆低声劝道。
那是个瘦小的男孩，脸上蒙着黑布，双目空洞无神，却是焦卷童·阿简。
他仰起头，鼻翼急促翕动，像是在嗅闻某种常人无法察觉的气息。
突然，他整个人僵住。
“《算经残章》！”他嘶声喊出，“还有……还有《织机图谱》！它们在灰里哭！你们听不见吗？每个字都在喊‘别丢下我’！”
话音未落，他猛地挣脱老仆的手，扑向一堆尚未燃尽的残烬，双手疯狂翻找，指尖被烫出水泡也浑然不觉。
每抓起一片焦纸，他就贴在耳边，侧耳倾听，泪水顺着脸颊滑落：“别怕……我来了……我在听……”
人群静了下来。
紧接着，一位佝偻的身影拄拐而来，是旧书婆。
三十年来，她守着这片焚书废墟，一片残页都不肯放过。
此刻她颤巍巍弯腰，拾起一片几乎化为粉末的焦纸，轻轻贴在脸颊上。
风很冷，她却像被暖阳照彻。
“这是我丈夫临终前抄的《孝经》……”她声音沙哑，老泪纵横，“它认得我……它一直在等我……”
那一刻，陈凡跪坐在废墟中央，七窍渗血未干，神魂撕裂般的痛楚仍在体内翻涌。
可望着这群人——盲童在灰烬中摸索文明的遗音，老妪以脸庞温热死去的文字，孩童捧着梦境馈赠的经文跋涉千里——他的心狠狠一抽。
不是怜悯，不是感动，而是一种近乎窒息的震撼。
这些人不懂修真，不会法术，甚至大多不识全字。
但他们比任何修士都更接近“道”的本质。
知识不是工具，不是秘典，不是用来垄断的权柄。
它是活着的生命，是无数人用记忆、眼泪、生命传承下来的呼吸。
系统忽然震动。
【叮——】
一段古老记忆碎片强行涌入脑海：
苍茫大地，百家争鸣。
诸子讲学于野，儒者论仁，墨者非攻，道者观天，农者授耕……万千言论如江河奔涌，百姓听之、记之、传之。
那一道道声音化为愿力，汇聚成浩瀚洪流，冲刷天地规则。
而在那洪流尽头，一点金光悄然凝结——正是功德系统的雏形。
【提示：本系统源起“言传之道”，承载万民求知之志，乃文明薪火投影。
宿主非创造者，仅为继任执炬人。】
陈凡怔住。
风拂过他染血的额发，吹动那些正在展化的灵纸，也吹动孩子们手中微微颤抖的誊抄本。
原来……我不是创造了什么。
我只是，接过了千年前那支未曾熄灭的火炬。
他低头看着掌心残留的血痕，又望向天空——那里，最后一只衔文火鸟正消失在晨曦之中。