“你说。”
“不是建学堂，不是改教材。”他望着远处的孩子们，“是让每一个普通人都相信，自己值得被认真对待。他们一辈子被人呼来喝去，突然有人说‘你的想法很重要’，他们会害怕，会怀疑，会觉得这是圈套。”
艾琳沉默了一会儿。
“那就一遍遍告诉他们。”她说，“直到他们不再闪躲目光，直到他们敢在官员面前抬起头来说‘我不服’。”
“到那时，这个国家才算真的活了。”
风吹过回廊，卷起几片落叶。阳光把两人的影子投在地上，肩并着肩，没有触碰，却像连在一起。
他们继续往前走。脚步很慢，像是舍不得打破这一刻的平静。
“接下来你还想去哪？”莱昂问。
“先回政务厅。”她说，“有几份批文等着签。下午要见财政司，谈边远学塾的补贴。”
“那我呢？”
“你跟我一起。”她看着前方，“昨天你敢握我的手，今天就别想逃。我要你亲眼看着这些事一件件落地，也要你随时告诉我，哪里走偏了。”
他没回答，只是跟得更近了些。
走到学堂门口时，一辆运纸车正卸货。工人搬下成捆的白纸，准备送去印刷新的识字本。其中一个青年抬头看见艾琳，愣了一下，随即放下纸捆，整了整衣领，郑重地鞠了一躬。
她认出那是去年劝学使选拔中落选的年轻人。他没能当上劝学使，但自己在村里办起了夜校。
她朝他点头。那人脸上立刻露出笑容，转身继续干活，动作都轻快起来。
莱昂看见了这一幕。
“你看到了？”艾琳低声问。
“看到了。”他说，“不只是他在看你，是所有人都在看你。你在做什么，他们就敢不敢做什么。”
“所以不能停下。”
“也不会停下。”
他们穿过校门，踏上归途的石路。阳光洒在肩头，暖而沉实。
远处钟楼敲响午时。街上行人往来，有人提篮买菜，有人牵牛赶集，还有几个孩子蹲在墙角画格子玩跳房。
艾琳忽然说：“我娘临死前跟我说，治国不是靠法令，是靠人心一点点变。”
莱昂看着她侧脸。
“你现在就在做这件事。”
她没再说话，只是把手抬起来，看了看掌心。那里已经没有昨夜的温度，但她知道，有些东西留住了。
他们走过一条窄巷，巷口坐着个补鞋的老匠人。老人抬头看了他们一眼，低头继续钉鞋底，锤子一下一下敲在铁砧上，声音清脆。
拐过街角，王宫的尖顶出现在视野里。政务厅的旗杆下，已有官员在等候。
艾琳的脚步没停。
“明天我还想去一所乡学。”她说，“听说那边有个盲童，靠听别人念书学会了写字。”
莱昂点头：“我去。”
“你不嫌麻烦？”
“麻烦的事才值得做。”
她笑了。不是浅笑，也不是冷笑，是一种很轻、很稳的笑意，像风吹过湖面，不留痕，却真实存在。
他们走进宫门时，一阵风掠过庭院。文书桌上的一叠纸被吹开一页，露出上面朱笔批注的三个字：**准，速办。**
艾琳看了一眼，没停下。莱昂跟在她身后，目光扫过那行字，嘴角微不可察地扬了一下。
阳光正照在长廊尽头。两人的影子被拉得很长，始终并行。