“藏？藏得住吗？”
婉儿抬眼，黑沉沉，像两颗被井水反复洗过的墨丸，只回了一个字：
“能。”
女官笑了，把她的名牒抽走。
当夜，婉儿被带到一间空殿，案上摆着笔墨与一面铜镜。
女官负手而立：“写一百遍‘藏’，写到你自己的脸在镜里消失为止。”
婉儿提笔，不蘸墨，只蘸清水；
第一遍，镜里朱颜分明；
第十遍，水痕重叠，眉梢开始模糊；
第五十遍，镜面起雾，像有人对镜呵了一口气；
第一百遍，镜中只剩一枚泪痣，微微一闪，随即隐入水光。
女官伸手抚过镜面，指尖无湿意，却沾到一粒极细的墨点——
那是婉儿在最后一笔时，悄悄咬破舌尖，以血点睛。
“好了，”女官收镜，“从今日起，你的好看归本宫，也归你自己——
归本宫，是利刃；
归你，是鞘。
记得出鞘必见血，否则便反噬。”
婉儿叩首，额触地无声。
起身时，她十岁，面容似雪，眼角却藏了一粒再无人看清的朱砂。
那是她给未来埋下的火种——
只等有一天，以艳色为烽，诏书为烟，
烧穿大唐的半壁天空。