楚玄的手指还扣着罗拉的衣角，那股把人往里拽的力道忽然没了。前一秒还在塌陷的空间，下一秒安静得像口老井。他眨了眨眼，视野里漂浮的紫光没散，反而凝成一片片薄纱似的帘幕，缓缓流转。
“还活着？”他低声问，声音像是从别人喉咙里挤出来的。
罗拉动了动手指，抓得更紧，“要是死了，你这破嗓子吵什么吵。”
巴鲁哼了一声，机械臂悬在半空，酒壶还飘在他腰边，那滴琥珀色液体停在壶嘴，一颤不抖。他伸手去够，指尖刚碰上壶身，液体突然往下坠了一小段，又停住。
“时间不是断的，是乱的。”他说，“这边一秒，那边可能过了一天，也可能还没开始。”
楚玄慢慢松开呼吸，刚才那一击几乎抽干了力气，现在连抬手都像扛铁砧。但他没躺下，反而把心火压进掌心，一点点煨着经脉。龙血在血管里缓流，皮肤上的鳞纹没褪，反而泛出暗金光泽。
四周的空间说不上是地是天，脚下踩不到实处，可也没往下掉。远处有东西在闪，像是碎石碑，一块块浮在空中，边缘参差不齐，上面刻着字，但看不清。
“那些碑……”罗拉眯眼，“好像动过。”
“不是动，是重组。”楚玄盯着其中一块，它刚从一道光缝里滑出来，转了个圈，和其他两块靠得近了些，“有人在拼它们。”
“谁？”
“咱们仨。”巴鲁咧嘴，独眼里闪过一道精光，“刚才那一下撕空间，震出了封印里的回响。这些碑文本来就是残的，只有特定频率才能让它们暂时接上——比如锻造师的感知，加上机械震荡，再混点龙血波动。”
楚玄看了他一眼，“你早知道？”
“猜的。”老头耸肩，“但猜对了。”
话音落，三人同时感到一阵轻微震动，像是脚下有什么齿轮咬合。三块石碑在空中缓缓靠近，边缘的符文开始发亮，像是被无形的线串了起来。当最后一道裂痕对齐时，整组碑文猛地一震，浮现出一行清晰刻痕：
**“龙血为钥，锻命成门，百世不灭者，可启终焉之藏。”**
罗拉倒抽一口冷气，“这说的是你。”
楚玄没吭声。百世天书在他意识里轻轻翻页，不是他主动唤的，是书自己动了。那行字浮现后，天书深处传来一声低鸣，像是某种古老乐器被拨了一下弦。
他闭眼，识海瞬间被拉入另一层。
画面变了。不再是刚才那些破碎的记忆残影，而是一座烧尽的大殿，梁柱倒塌，地面裂开，七具骸骨坐在残炉周围，每具手里都握着半截锤子，胸口烙着三个字——叛锻者。
风从殿外吹进来，卷着灰烬打旋。其中一个骸骨缓缓抬头，空洞的眼窝正对着他。
“第七世……”一个声音响起，不是通过耳朵，而是直接钻进骨头缝里，“你回来了。”
楚玄站在原地，没退也没动。他知道这不是活人，是执念，是当年那场失败仪式留下的烙印。但他还是开口：“你们在等谁？”
“等能重锻命运的人。”那声音沙哑如锈铁摩擦，“不是靠神力，不是靠血脉，是靠一次次死透，再爬起来，把前世的东西全砸进炉子里重炼。”
“所以你们失败了？”
“我们太急。”骸骨抬起手，锤头轻点地面，“想一锤定音，结果锤歪了，炉炸了，人也成了灰。只有最后一个——第七世的那个——他没成功，但也没彻底死。他的魂留在了天书里，成了守门人。”
楚玄心头一跳。
天书自动记录了这段影像，末尾浮现一行小字：**第七世锻魂失败者，乃吾族最后守门人。**
他睁眼，呼吸重了几分。
罗拉正看着他，“你脸色不对。”
“没事。”他抹了把脸，“就是知道了点不该知道的事。”
巴鲁盯着那三块碑，忽然伸手按了按机械臂上的按钮。义肢发出低频嗡鸣，一圈波纹扩散出去，扫过其他漂浮的碎片。几块新的残碑微微颤动，朝他们这边偏移了一点。
“还有更多。”老头说，“只是需要时间凑。”