上海，这座曾经闪耀东方的明珠，如今已彻底沉沦于铁蹄之下。铅灰色的天空低垂，仿佛永远也洗不净弥漫在空气中的硝烟、煤灰和若有若无的血腥气。外滩上，太阳旗刺眼地飘扬，日军巡逻队的皮靴声踏碎了往日的繁华旧梦。街道上行人稀疏，面色惶恐，步履匆匆，不敢对视。租界虽尚存一丝畸形的安宁，却也如同惊弓之鸟，被恐惧和无形的铁丝网层层包裹。
闸北、南市、虹口……大片城区沦为废墟，断壁残垣间，野狗啃噬着无人收敛的尸骨。日军的镇压日益残酷，搜捕、枪决、暗杀时有发生，试图将任何反抗的火星彻底掐灭。
在这片绝望的焦土之下，却仍有暗流涌动。
苏州河北岸，一片被炮火反复犁过、早已无人居住的棚户区废墟深处。地下，一个经过巧妙加固、几乎与周围瓦砾融为一体的潮湿防空洞内，一点昏黄的煤油灯如豆般摇曳，映照着几张沉默而疲惫的脸。
这里是陆震云新的“巢”。比之前的纺织厂更加简陋，更加隐蔽，也更加……朝不保夕。
陆震云坐在一个倒扣的木箱上，正低头擦拭着一把保养得锃亮的毛瑟手枪。他的侧脸在昏暗光线下显得更加瘦削冷硬，下颌线紧绷如刀锋，眼窝深陷，里面是两潭深不见底的、沉寂的寒水。之前的枪伤似乎并未完全痊愈，让他的左肩动作略显僵硬，但他毫不在意。他变得更为沉默，有时一整天也说不了几句话，仿佛所有的情绪和话语都已随着那个离去的身影，被深深埋藏、封存。
围坐在旁的，只有寥寥四五人，都是历经数次清洗后幸存下来的、最核心也最死忠的兄弟。人人带伤，面色憔悴，眼神却如同淬火的刀子，带着一种麻木的凶狠和不肯熄灭的倔强。
“大哥，”一个脸上带着新鲜刀疤的汉子低声汇报，声音沙哑，“西区仓库那批‘货’，昨晚‘老鼠’们得手了，烧了一半，动静不小，鬼子宪兵赶过去时，人已经散了。”
陆震云擦枪的动作没有丝毫停顿，只是极轻微地点了下头，表示知道了。
“码头三号泊位，今天凌晨有艘鬼子的小火轮挨了黑枪，死了俩押船的，”另一个兄弟补充道，语气带着一丝快意，“没看清是谁干的，可能是‘码头帮’那帮老家伙憋不住火了。”
“老烟枪……有消息吗？”一个年轻些的兄弟忍不住低声问，声音里带着一丝希冀。
洞内瞬间沉默下来。陆震云擦枪的手停顿了一瞬，随即又继续动作，声音低沉得没有一丝波澜：“折了。上周，往外送消息的时候，撞上了巡逻队。”
简单的几个字，像冰冷的石头砸在地上。问话的年轻人眼圈一红，猛地低下头，死死咬住了嘴唇。
这就是他们现在的生存状态。人员凋零，装备简陋，每一次行动都如同刀尖跳舞，用最小的代价，换取对敌人最持续的骚扰和打击。袭击落单的日军士兵，破坏运输物资的车辆和船只，偷偷传递城内日军调动的情报……他们像幽灵一样，穿梭在城市的阴影里，用最原始也最危险的方式，证明着这座城市并未完全屈服。
陆震云整合了所有他能找到的、残存的、不甘心做亡国奴的力量。他们之间或许曾有江湖恩怨，或许素不相识，但此刻，都被同一股仇恨和信念凝聚在这面黑色的旗帜下。他是他们的核心，是他们的大脑，也是他们最锋利的刀。
但他付出的代价，无人能见。旧伤未愈，新忧不断，巨大的压力和失去兄弟的痛苦，日夜啃噬着他。他只是不再表露，将所有情绪死死压进那副冷硬的外壳之下。
“今晚，”陆震云终于开口，声音沙哑却清晰，“目标，虹口桥东侧新设的鬼子临时检查站。他们查得太紧，我们的人过不去。老规矩，声东击西，打了就跑，不许缠斗。”
他言简意赅地布置了任务，分配了角色。没有豪言壮语，只有冰冷的指令和极高的风险。
夜深，寒风凛冽。虹口桥附近一片死寂，只有日军临时检查站的探照灯像鬼眼一样扫来扫去，几个日本兵缩在沙包后面，呵出白气。
行动开始。远处突然响起一阵剧烈的爆炸声和枪声（用土制炸药和鞭炮制造）！检查站的日军一阵骚动，注意力被成功吸引！