气氛一时有些沉重。肖霄突然从背包里拿出画夹，翻到今早画的外白渡桥素描，“老伯伯，您看这个。”
老人接过画纸，眯着眼看了好久，点点头：“有灵气。小子，你画了多久了？”
“从小喜欢画，”肖霄说，“没人教，自己瞎画。”
老人仔细看着画，又抬头看看肖霄，“想学真本事吗？”
肖霄一愣，“您是说？”
“我年轻时在苏州学过几年泥塑，但也认识几个画画的老师傅。”老人压低声音，“有些老艺人还在偷偷带徒弟，不过得是信得过的。”
肖霄的心怦怦直跳。他一直苦于没有老师指导，全靠自己摸索。如果能得到真正的高手指点...
但他很快冷静下来。现在这种形势，跟“老艺人”学画风险太大，万一被发现，不仅自己遭殃，还会连累家人。
“谢谢老伯伯，”他最终说，“但现在可能不太方便。”
老人了然地点头，“明白，明白。世事如此啊。”他小心地收起那些“不合时宜”的泥塑，重新包好藏回袋中。
肖霄犹豫了一下，从口袋里掏出母亲给的粮票，抽出两张放在老人面前：“老伯伯，这个您拿着。”
老人连忙推辞：“使不得使不得，我又不是要饭的。”
“不是给您的，”肖霄急中生智，“是订金。等我以后有机会跟您学艺，这就是学费。”
老人看着肖霄真诚的眼睛，终于收下了粮票，“小子，你叫什么？”
“肖霄。她叫苏晨。”
老人点点头，“我姓周，以前人家都叫我泥人周。要是哪天你想学了，就来这里找我。我大部分时间都在这一带。”
告别老人后，肖霄和苏晨继续往回走，两人都沉默着，各有所思。
快到弄堂口时，苏晨突然说：“那个周老伯，让人看着心酸。那么好的手艺，却只能躲在桥底下。”
肖霄点点头，“是啊。但我佩服他，即使这样还在坚持做自己喜欢的事。”
“你会去找他学艺吗？”苏晨问。
肖霄沉吟了一会儿，“现在不会，太危险了。但我相信总有一天，这些传统艺术会重新被重视的。等到那时候，我一定去找他。”
苏晨微笑，“那时候你可能已经是大画家了，看不上泥塑了。”
“才不会，”肖霄认真地说，“艺术都是相通的。美没有高低贵贱之分。”
回到弄堂时已近中午，家家户户都在准备午饭，空气中弥漫着饭菜香。两人在福佑里口分手，约定下午再去图书馆。
肖霄回到家，肖母正在炒青菜，见他回来，问道：“画得怎么样？没惹麻烦吧？”
“挺好的，”肖霄含糊地回答，没提早上被盘查的事，“妈，你知道河南路桥那边有个捏泥人的老周吗？”
肖母想了想，“好像有点印象。是不是一个瘦瘦的老头子？听说以前是苏州来的手艺人，现在挺落魄的。怎么了？”
“没什么，就今天路过看到了。”肖霄没多说，帮忙摆碗筷。
午饭时，肖父说起学校里的情况：“今天又有两个老师被停职检查了，说是历史有问题。现在教学工作都快没法开展了，整天就是开会学习。”
肖母叹气，“这日子什么时候是个头啊。霄霄马上就要毕业了，前途未卜的。”
肖父看了一眼儿子，“我今天遇到街道的王主任，他暗示说上山下乡的名单基本确定了。我们弄堂有两个名额，其中一个...”
他没说完，但肖霄明白其中的意思。他低下头，食不知味地扒拉着饭粒。
下午，肖霄和苏晨如约去了区图书馆。如今的图书馆冷清了许多，许多书架都空了，只剩下少数“安全”的书籍。阅览室里只有寥寥几人，大多是老人和在准备某些特殊考试的青年。
他们选择了一个靠窗的僻静位置。肖霄拿出画夹继续完善早上的素描，苏晨则拿出一本《代数习题集》做了起来。
安静地学习了一个多小时，肖霄突然推过一张小纸条。苏晨打开一看，上面写着：“给你看个东西，别声张。”
她好奇地看着肖霄从画夹的夹层里小心地抽出一本薄薄的小册子，封面已经破损，没有标题。肖霄警惕地四下张望，确定没人注意，才小心地翻开。
苏晨倒吸一口凉气。那是一本西洋油画图册，虽然印刷粗糙，但能看出是欧洲文艺复兴时期的名画复制品。在这年头，拥有这种东西可是大忌。
“你从哪里弄来的？”苏晨压低声音问，眼睛却不由自主地被那些画作吸引。她从未见过这样的画——光影柔和，人物栩栩如生，与现在提倡的“红光亮”革命画风完全不同。
“我爸以前藏的，”肖霄耳语道，“夹在一本《机械原理》里，差点被烧了。我偷偷救下来的。”
苏晨一页页翻看，被美的力量震撼得说不出话来。有达芬奇的《蒙娜丽莎》，拉斐尔的《雅典学院》，还有米开朗基罗的《创世纪》局部。虽然只是黑白印刷，但艺术的光辉依然穿透粗糙的纸张，直击心灵。
“太美了，”她终于喃喃道，“原来世界上还有这样的画。”
肖霄眼睛发亮，“是啊。你看这光影的处理，这构图的平衡感...可惜只有黑白版的，原画都是彩色的，听说更加震撼。”
苏晨突然担心起来，“你快收好，被人发现就糟了。”
肖霄不舍地又翻了几页，才小心地把小册子收回夹层。“等以后有机会，我一定要亲眼看到这些画的原作。”他的声音里充满向往。
苏晨看着肖霄，突然觉得他与其他同龄人是如此不同。在这个人人都在背诵毛主席语录、跳忠字舞的年代，他却执着地追求着一种看似不合时宜的美。
“你觉得...还会有那么一天吗？”她轻声问，“我是说，艺术重新获得自由的那么一天。”
肖霄坚定地点头：“一定会的。美是压抑不住的，就像石头底下的小草，总会找到生长的缝隙。”
他的话让苏晨感到一丝希望。她重新打开习题集，却发现自己无法集中精神，脑海里全是那些画作的影像和肖霄的话语。
离开图书馆时已是下午四点多。阳光变得柔和，街上行人多了起来。两人并肩走着，各怀心事。
快到弄堂口时，苏晨突然说：“谢谢你给我看那些画。”
肖霄笑了笑，“我就知道你会懂。别人我都不敢告诉。”
这句话让苏晨心里暖暖的。她喜欢这种被信任的感觉，喜欢与肖霄共享一个秘密的小世界。
回到福佑里，苏晨的母亲已经站在门口张望，脸色不善。
“又野到哪里去了？”苏母厉声问道，“一下午不见人影，家里的活都不干了？”
苏晨低下头，“去图书馆看书了。”
苏母冷哼一声，“看书？看什么书？现在那些书有什么好看的！不如学点实用的技能。”她瞥了肖霄一眼，“你又跟肖家小子在一起？跟你说过多少次，少跟他混在一起。他们家家境一般，将来没什么出息。”
肖霄站在一旁，尴尬又气愤，却不好顶撞长辈。
苏晨脸涨得通红，“妈！你怎么能这么说！”
“我说错了吗？”苏母声音提高，“他现在整天画画，那能当饭吃？将来不是下乡就是进厂，能有什么前途？你看看陈主任家的国平，人家已经确定进机关工作了，前途无量...”
“妈！”苏晨打断她，声音里带着罕见的强硬，“我的事不用你管！”说完扭头就跑进了屋里。
苏母愣了一下，显然没料到一向温顺的女儿会当众顶撞自己。她瞪了肖霄一眼，没好气地说：“还站着干什么？回去吧！”说完也转身进屋，砰地关上了门。
肖霄站在原地，心里五味杂陈。他知道苏母一直看不上自己家，觉得配不上她家书香门第的身份——即使如今这个“书香门第”已经成了负担而非荣耀。
回到自己家弄堂，肖霄发现气氛有些异常。几个邻居聚在一起窃窃私语，看见他来了又迅速散开，眼神躲闪。
他心里升起不祥的预感，加快脚步往家走。还没进门，就听见里面传来肖母带着哭腔的声音：“这可怎么办啊！我们霄霄还这么小...”
肖霄推门进去，看见父母都坐在桌旁，面色凝重。肖父手中的烟燃了一大截烟灰，都忘了弹掉。
“爸，妈，怎么了？”肖霄紧张地问。
肖父抬起头，眼神复杂地看着儿子，长长叹了口气：“上山下乡的名单公布了。我们弄堂的两个名额...其中一个是你。”
虽然早有心理准备，但听到确切消息的刹那，肖霄还是感觉像被泼了一盆冷水，从头凉到脚。
“什么时候走？”他听见自己的声音干涩地问。
“下个月十五号，”肖母哽咽着说，“去黑龙江生产建设兵团。那么远，那么冷的地方...你还是个孩子啊...”
肖父掐灭烟头，声音疲惫：“街道王主任来说了，这是政治任务，不能拒绝。否则...否则我学校的工作可能保不住，你妈合作社的岗位也会受影响。”
肖霄沉默了。他知道这意味着什么——不仅是自己的理想破灭，还可能连累整个家庭。
“我去。”他最终说，声音出乎意料地平静，“我去黑龙江。”
肖母哭出声来，肖父则沉重地拍了拍儿子的肩膀：“委屈你了，儿子。”
晚饭后，肖霄一个人爬上阁楼，关上门。夕阳透过小窗照进来，在木地板上投下斑驳的光影。他拿出画夹，一页页翻看自己的素描——外滩建筑群、弄堂生活场景、公园里的小景，还有苏晨的肖像。
所有这些，很快都将成为遥远的记忆。
他突然想起早上遇见的泥人周老人。在那样的处境下，老人依然坚持着自己的手艺。而自己呢？就要这样放弃了吗？
肖霄拿起铅笔，在新的画纸上迅速勾勒起来。他画的是想象中的北大荒——无垠的原野，湛蓝的天空，挺拔的白桦林。尽管前途未卜，但他决定不管到哪里，都要继续画下去。
窗外传来轻微的口哨声。肖探头一看，苏晨站在楼下，眼睛红肿，显然哭过。
他迅速爬下楼梯，溜出家门。苏晨一见他，眼泪又掉下来了：“我听说了...你要去黑龙江...”
肖霄点点头，不知该说什么好。
“那么远...那么冷...”苏晨泣不成声，“什么时候回来？”
肖霄苦笑，“不知道。可能...要好几年吧。”
两人沉默地站在暮色中，弄堂里传来谁家母亲呼唤孩子回家吃饭的声音，显得格外遥远。
“我不会忘记我们的约定，”肖霄突然说，“不管在哪里，我都会继续画画。你也要坚持读书，将来当老师。”
苏晨用力点头，眼泪止不住地流：“我等你回来。不管多久。”
肖霄看着她泪眼婆娑的样子，心里一阵刺痛。他想起苏母的话，想起不确定的未来，突然感到前所未有的迷茫。
夜幕降临，星星渐渐出现在天际。两个年轻人站在弄堂的阴影里，仿佛想要抓住即将逝去的什么，却又无能为力。时代的洪流滚滚向前，个人的命运如同浮萍，不知将被带往何方。
但在这个夜晚，他们彼此许下诺言，无论前路如何艰难，都要守住内心的梦想与美好。这份承诺，将成为支撑他们度过漫长岁月的精神支柱，直到重逢的那一天。