石屑纷飞。
佛像宁静的面容第一次被暴力撕裂。
“哐！哐！哐！”
更多的锤凿落下。
那尊见证了百年风雨、聆听了无数默默祈祷的石佛，在暴力的摧残下，迅速崩解、破碎，化为一堆毫无生气的碎石。
慧安法师看着这一幕，仿佛自己的心脏也被一同砸碎了。他停止了哭喊，目光变得空洞而呆滞，只是无声地流着泪，整个人瞬间又苍老了十岁。
紧接着，差役和民夫们开始拆屋。他们爬上房顶，掀翻瓦片，用斧头砍断梁柱，用绳索拉倒墙壁。噼里啪啦的碎裂声、木材倒塌的轰响、差役们的呵斥声，取代了往日的诵经声和松涛声。尘土飞扬，弥漫了整个山谷。
几位老僧被强行拖到一边，看着他们毕生修行、视之为家的地方，在眼前被迅速肢解、毁灭。小沙弥们吓得瑟瑟发抖，紧紧抱在一起。
附近的少数山民闻讯赶来，远远地看着，脸上充满了不忍与恐惧，却无人敢上前阻拦。他们中许多人曾在此祈福，在此寻求心灵的慰藉，此刻，却只能眼睁睁看着这处精神的栖息地被暴力抹去。
房屋很快被拆成了一堆废墟。有用的木材和石料被民夫们抬走。胥吏仔细地清点登记，仿佛在清点一堆普通的货物，脸上没有任何表情。
最后，胥吏将一份写着“自愿还俗”的文契扔到慧安法师面前，逼迫他按上手印。老法师的手指沾上红泥，颤抖着，迟迟不肯按下。那不仅仅是一个手印，那是对他毕生信仰和追求的彻底背叛。
一名差役不耐烦地抓住他的手腕，强行将那个鲜红的手印按在了文书上。如同当初的陈阿宝一样，这手印象征着无奈、屈服和时代的悲剧。
“行了！尔等已非僧侣，速速离去！自谋生路吧！”胥吏收起文书，冷漠地挥挥手，仿佛驱赶苍蝇一般。
差役和民夫们带着“战利品”扬长而去，留下满地狼藉和五个失魂落魄的人。
慧安法师呆呆地站在废墟之中，佝偻的背影在夕阳下拉得很长很长。他弯腰，从碎石堆中捡起一小块带有佛像衣纹的石块，紧紧攥在手心，攥得指节发白。他没有再流泪，只是那么静静地站着，仿佛也化作了一块石头。
两位老僧默默上前，搀扶住他。小沙弥们哭泣着，茫然无措。
他们该去哪里？天下之大，似乎已无他们的容身之处。兰若已毁，信仰被强行剥夺，他们被抛回了一个完全陌生的世俗世界，除了身上的旧僧衣和一颗破碎的心，一无所有。
夕阳的余晖将山谷染成一片凄艳的红色，映照着断壁残垣，如同一个巨大的、流血的伤口。风中似乎还残留着锤凿的回响，以及那尊石佛最后的悲鸣。
这座无名兰若的毁灭，并非个例。在同一时刻，帝国成百上千个类似的、散布于山野乡村的小型修行场所，正在遭受着同样的命运。它们不像长安、洛阳的大寺那样引人注目，却是佛教深入民间、与普通百姓精神生活紧密相连的毛细血管。摧毁它们，意味着从根本上瓦解了佛教在基层社会的生态基础。
这场名为“拆毁”的风暴，比长安街头的屠杀更为彻底，它无声无息，却更加深刻地改变着帝国的面貌，将无数个“慧安法师”推向了绝望的深渊。悲歌，在无数个山谷中同时响起，汇成一曲宏大的、关于毁灭的挽歌。