她拖着几乎散架的身体，再次走向那片曾带给她巨大恐惧的荒野。这一次，她的目光锐利如刀，死死搜寻着老杨头点名的“荠菜”、“灰灰菜”、“马齿苋”！她强迫自己回忆、分辨，避开那些边缘带着细微锯齿、颜色深绿、曾经致命的毒草。她只挑选那些叶片肥厚、根茎鲜嫩、看起来“无害”的。
挖！挑嫩的！掐根埋！
她用冻僵的手指，小心翼翼地将挖来的野菜根部掐断，只留下带着嫩叶的茎秆。然后，在田垄空余的地方，同样挖出深坑，将掐好的野菜根茎埋入拌了灰的泥土里，再次盖上厚厚的枯草。
做完这一切，她几乎虚脱。汗水早已浸透单薄的破衣，紧贴在冰冷的皮肤上，被寒风一吹，刺骨的寒意直透骨髓。她拄着锄头，佝偻着身体，在田垄边剧烈喘息，白色的雾气在冰冷的空气中迅速消散。
目光扫过这片被她重新“整理”过的小小土地。拌了灰的深色土壤，覆盖着厚厚的枯草“被子”，几处微微隆起的地方，埋藏着最后的希望。一切，都严格按照老杨头的“指点”完成。
该浇水了。
她挣扎着抱起那个豁口的瓦罐。里面是刚从冰冷溪流里破冰汲来的水，刺骨寒凉。老杨头的话在脑中回响：“浇透水！见湿见干！水浇多了烂根！”
浇透？多少是透？见湿见干？如何把握？
巨大的茫然和恐惧再次攫住了她。她捧着冰冷的瓦罐，如同捧着一个无法解答的谜题。她看着脚下那覆盖着厚厚枯草的土地，根本看不到
最终，对“浇透水”指令的恐惧压倒了对“烂根”的忧虑。她咬了咬牙，倾斜罐口，让冰冷的溪水，极其缓慢、极其均匀地，浇灌在每一处覆盖着枯草的种坑和野菜根茎之上。水流迅速被枯草吸收，渗入下方的泥土，只在枯草表面留下深色的湿痕。
浇了一遍，她犹觉不足。想起上次幼苗干渴而死的惨状，她再次拖着剧痛的身体去溪边汲水，回来又浇了一遍！直到瓦罐彻底空了，覆盖的枯草被浇得湿漉漉、沉甸甸的。
她放下空罐，筋疲力竭地瘫坐在冰冷的田埂上。浑身如同散了架，每一个伤口都在叫嚣，寒冷和饥饿如同两条毒蛇，啃噬着她残存的生命力。
但她顾不上这些。布满血丝的眼睛，一瞬不瞬地、死死地盯着那片覆盖着枯草、被她倾注了全部心血和最后希望的土地。
灰白的天光下，枯草覆盖的田垄沉默着，如同一个被厚厚棉被包裹的秘密。底下是生？是死？
她不知道。
她只知道，她已用尽了她能想到、能做到的一切。
剩下的，只有等待。
等待这片被血汗、草木灰和枯草覆盖的土地，给她一个最终的宣判。
寒风呜咽，卷起地上的枯叶和雪沫，抽打在她枯瘦、佝偻、如同石雕般凝固的身影上。那身影里，没有上次播种时的烈火烹油般的期待，只有一种沉甸甸的、被无数失败和残酷现实打磨过的、近乎悲壮的平静。