（脑子寄存处）
深秋凌晨，灾变后纪元第三十七年。
盘龙镇外的贫民窟被灰暗天色笼罩。
寒风从窝棚的裂缝间钻入，吹动墙上半脱落的破布。
四周是锈蚀铁皮与碎木拼凑的简陋棚屋，歪斜地挤在荒土坡上，像一片被遗忘的废墟。
远处传来野狗低哑的吠叫，在空旷的废土间回荡，夹杂着金属摩擦的刺耳声响——那是某个废弃工棚在风中摇晃，铁皮边缘不断刮擦地面。
空气里弥漫着腐烂物、煤渣和某种难以名状的酸臭味，像是污水沟与垃圾堆混合发酵后的产物。
偶尔还能嗅到一丝焦油的气息，来自几里外黑蛇帮控制的炼油点，那里终日冒着浓烟，将天空染成病态的灰黄色。
林风睁开眼时，全身都在撕裂般地疼。
他躺在一张由草席和霉烂麻袋拼成的“床”上，身下潮湿冰冷，湿气早已浸透单薄衣物，黏腻地贴在背上，像有无数细小的虫子爬行。
空气中弥漫着腐叶与尘土混杂的气息，还有一股淡淡的血腥味——来自他自己。
胸口每一次起伏都牵动肋骨断裂处，痛得他额头渗出冷汗。
脸上有干涸的血迹，结成了硬壳，随着面部肌肉的微动而开裂，带来一阵阵刺痒。
手臂布满淤青，颜色已转为深紫与墨绿，显然是旧伤未愈又添新创。
右手小指以不正常的角度弯折着，显然已经骨折，指尖发黑，血液循环几乎停滞。
他不知道自己是谁，也不知道这是哪里。
记忆像被搅乱的碎片，在脑海中翻腾。
前一秒他还记得高楼、地铁、手机屏幕上的新闻推送；
下一秒却是拳脚砸在肉体上的闷响，三个纹着黑蛇图案的男人围着他狂笑，棍棒落下，骨头断裂，意识沉入黑暗。
他猛地吸了一口气，又因牵动伤势而蜷缩起来。
不是梦。
也不是幻觉。
他确实死了——在那个世界。
而现在，他又醒了，在这具同样刚死不久的身体里。
穿越？附身？重生？
他不知道这些词能不能解释现状，但有一点很明确：如果不想再死一次，就必须活下来。
他闭上眼，强迫自己冷静。
疼痛还在，但比起身体的折磨，更危险的是饥饿。
胃里空得发颤，像是被刀割过无数次，低血糖让视野边缘开始模糊，眼前时不时闪过黑色斑点。
耳边嗡鸣不止，心跳声却异常清晰，仿佛鼓点敲击在颅骨内壁。
他已经很久没进食，而这具身体原本就营养不良，如今重伤未愈，随时可能彻底崩溃。
他必须弄清楚发生了什么。
他开始梳理两段记忆。
现代生活清晰而完整——他是普通上班族，姓林，名字也是林风。
三十岁，独居，无亲无故，父母早逝，大学毕业后辗转于几家小公司，最后落脚在一家互联网外包企业做项目管理。
加班是常态，通宵也不稀奇。
那天晚上，他正核对一份即将交付的方案，咖啡杯空了三次，窗外早已漆黑如墨。
电脑屏幕的蓝光刺得眼睛生疼，但他不敢停。
因为知道一旦延期，客户就会撤单，团队全员扣奖金，而他作为负责人，会被直接辞退。
他揉了揉太阳穴，伸手去拿第四杯速溶咖啡。
就在手指触碰到纸杯的瞬间，胸口猛然一紧，像是被一只无形的手攥住了心脏。
呼吸骤停，视线塌陷，整个人从椅子上滑落，重重摔在地上。
最后一刻，他听见同事惊慌的喊声，看见天花板的灯变得遥远而模糊。
然后，黑暗降临。
他死了。
猝死，心源性休克，尸检报告上会这么写。
可现在，他又睁开了眼。
另一段记忆属于这具身体的原主。
一个生活在盘龙镇最底层的少年。
十五岁，孤儿，无户籍，靠捡废品和打零工维生。
住在贫民窟最边缘的一间窝棚里，每日清晨去垃圾场翻找可回收的金属、塑料瓶、旧电池。
偶尔帮人搬运货物，赚几个铜板买粗粮饼充饥。
三天前，他在镇东废弃仓库附近捡铁皮时，无意中撞见一辆改装货车上卸货。
箱子里装的不是普通物资，而是密封罐，罐体印着骷髅标志，旁边还有人穿着防护服搬运。
他多看了两眼。
立刻被人发现。
三名纹着黑蛇图案的壮汉将他拖进暗巷，拳打脚踢，质问他看到了多少。
他拼命摇头，说没看清。
但他们不信。
棍棒落下，骨头断裂，他蜷缩在地，嘴里涌出血沫。
最后一刻，他听见其中一人冷笑：“这种蝼蚁，死了也没人问。”
于是，他真的死了。
没有葬礼，没有追悼，尸体被随意丢回窝棚，像扔掉一袋垃圾。
而此刻，林风的灵魂，就在这具残破的躯壳中苏醒。
他缓缓睁开眼，环顾四周。
窝棚低矮，四壁漏风，墙角堆着腐烂的菜叶和泥块，地面湿滑发霉，踩上去会留下浅浅的脚印。
唯一出口被一块弯曲的铁皮半掩着，透进一丝微弱的光。
没有水，没有食物，没有任何能维持生命的东西。
他试着动了动手臂，指尖颤抖得几乎无法控制。
想坐起，腰腹却像被钉住一样动弹不得。
骨折多处，内脏受损，行动能力几乎归零。
在这种状态下，哪怕外面有食物，他也爬不出去。
绝望一点点爬上心头。
可就在他即将放弃时，眼角余光忽然捕捉到一点动静。