她顿了顿，环视着那一张张或苍老、或年轻，却同样坚毅的面庞，一字一句道：“他们把我们当柴烧，那我们便聚成一团火。我凤无涯对天立誓，这团火不烧尽世间不公，便永不熄灭！”
“永不熄灭！！”
山呼海啸般的应和声，汇聚成一股浩荡的洪流，竟让天上的星河都为之震颤，光芒大盛。
人们不再跪拜，而是站得笔直，仿佛一夜之间，那被抽走的脊梁骨，又重新长了回来。
就连空气中弥漫的焦土气息，也被一种新生的肃穆所取代。
皇宫深处，那一声微弱的梦呓之后，连璟的呼吸奇迹般地平稳下来。
他眉心处那一点因道胎受损而浮现的死灰色，正以肉眼可见的速度缓缓消退，一缕极淡的金芒，自他与地脉共鸣的深处，悄然亮起，呼应着北境上空那片璀璨的星河。
他的手指轻轻抽动了一下，像是在梦中握住了什么久违的东西——或许是儿时母亲牵他的那只手，又或许，是这片土地终于苏醒的心跳。
灯，真的亮了。
夜色褪去，晨曦微露。
归源井外的百里长龙，并未因一夜的奇迹而散去，反而愈发凝实、沉静，如一道由血肉与意志铸成的堤坝，沉默地横亘在北境荒芜的大地上。
酷暑褪去，寒意渐生，队伍中的人们裹紧了单薄的衣衫，却无一人后退。
他们或席地而坐，或倚靠着身旁同样沉默的同伴，目光坚定地望着那口仍在吞吐着氤氲火光的归源鼎。
献灵已经结束，但他们没有走。
他们在等，等一个命令，等一个让他们这身被点燃的枯骨，能够投入那熊熊炉火的机会。
一位老妇人从怀中取出一枚锈迹斑斑的铜钱，那是她丈夫三十年前战死沙场后朝廷发下的抚恤，从未花出。
她轻轻将它放在脚边的石块上，像献祭，也像告别。
风沙卷起尘土，吹过一张张坚毅的脸庞。
百里尘道的尽头，一个身影缓缓出现，他拄着一根磨得光滑的木杖，步履蹒跚，可每一步都踏得异常坚定，仿佛在用余生，一寸一寸地丈量着从绝望到希望的距离。
他衣衫褴褛，脸上沟壑纵横，却有一双清澈得近乎透明的眼睛。
当他终于走近，凤无涯猛然一震——那不是普通人，而是一位早已被认为陨落的通玄境隐修，二十年前曾在南岭讲道七日，点化三千农夫，后不知所踪。
如今，这位老农模样的老人抬起头，对着归源鼎深深一拜，沙哑开口：“薪火不灭，人间可期。老朽来迟，愿为灯芯。”