跨年的钟声敲响前，巷子里放起了烟花。林砚抱着思砚站在院子里，苏晚站在他们身边，三人一起仰着头看。思砚不再怕声响，反而指着天上的烟火喊：“花！大花！”
金色的光在夜空里炸开，照亮了思砚兴奋的小脸，也照亮了林砚眼里的笑意。苏晚看着他们，突然想起八年前的跨年，她一个人在画室画画，窗外的鞭炮声像隔着层玻璃，遥远得像梦。
“在想什么？”林砚低头问她，眼里的光比烟火还亮。
“在想，”苏晚靠在他肩上，声音轻得像叹息，“真好啊。”
是啊，真好。那些曾经以为跨不过去的坎，那些在黑夜里流过的泪，那些隔着千山万水的等待，都在这一刻，被身边的温暖和光亮，温柔地覆盖了。
钟声敲响时，思砚在林砚怀里睡着了，小脑袋靠在父亲的颈窝，呼吸均匀。林砚把他抱回房间，回来时手里拿着那个旧速写本。
“想画点什么？”他问。
苏晚接过笔，翻开新的一页，画下了院子里的三人——一个男人抱着孩子，女人站在旁边，头顶是绚烂的烟火，脚下的影子缠在一起。画的右下角，她写了一行字：“新年，我们仨。”
林砚凑过来看，在旁边画了颗小小的心，笑着说：“还要加上这个。”
苏晚看着那颗歪歪扭扭的心，突然笑了，眼泪却跟着掉下来。
窗外的烟花还在继续，照亮了墙上的雪景画，照亮了思砚散落的玩具，照亮了满室的安宁。这个新年，没有惊天动地的誓言，只有彼此的温度和说不完的闲话。但他们都知道，最踏实的幸福，从来都藏在这些平凡的瞬间里，像炉火一样，不炽烈，却足够温暖，能焐热往后漫长的岁月。
夜深了，思砚的呼吸声在寂静里格外清晰。林砚轻轻揽过苏晚，在她额头上印下一个吻。
“晚安，苏晚。”
“晚安，林砚。”
窗外的月光落进来，落在他们交握的手上，落在时光的褶皱里。新的一年开始了，未来还有很长，但只要身边的人还在，日子就会像这新年的钟声，清亮而坚定，敲响在每一个春夏秋冬里，把曾经的遗憾，都酿成往后的圆满。