“孩子呢？”苏晚轻声问。
“在婴儿房呢，护士说让他先睡会儿。”林砚给她掖了掖被角，“医生说你辛苦了，要好好休息。”
苏晚看着他布满红血丝的眼睛，心里暖暖的：“你也睡会儿吧。”
“我不困。”林砚固执地摇头，“我守着你。”
正说着，护士把孩子抱了过来，放在苏晚身边的小床上。小家伙似乎闻到了妈妈的味道，小嘴动了动，睁开了眼睛。那是双很亮的眼睛，像极了林砚。
苏晚伸出手指，轻轻碰了碰他的小脸，软软的，暖暖的。小家伙抓住她的手指，紧紧攥着，再也不肯松开。
“他好像认识你。”林砚凑过来看，眼里满是温柔。
“嗯，我们是母子呀。”苏晚笑了，眼角有泪光。
出院那天，天气很好，秋高气爽。林砚小心翼翼地抱着孩子，苏晚靠在他身边，看着街上飘落的黄叶，心里一片宁静。
回到家，巷子里的街坊们都来道贺，送来的鸡蛋、红糖堆了半桌。老板娘还给孩子做了个小肚兜，上面绣着个胖娃娃。
“就叫思砚吧。”苏晚看着怀里的孩子，轻声说。
“好，思砚，林思砚。”林砚重复着这个名字，低头在孩子额头上亲了一下，“以后要像妈妈一样，心里有光。”
思砚似乎听懂了，小嘴动了动，露出一个无意识的笑容。
日子在琐碎的喂奶、换尿布中缓缓流淌。林砚学会了给孩子换尿布、拍嗝，动作从生疏到熟练，常常累得倒头就睡，却总在孩子哭的第一时间醒来。
苏晚看着他笨拙却认真的样子，觉得幸福就藏在这些平凡的瞬间里——是清晨他端来的热粥，是深夜他轻手轻脚给孩子换尿布的身影，是思砚睡着时，他们相视而笑的默契。
一个周末的午后，阳光正好。林砚在给思砚洗澡，小家伙在水里扑腾着，溅了林砚一身水。苏晚坐在旁边的椅子上，拿着画笔，把这一幕画了下来。
画里，林砚低着头，眼里满是温柔，思砚在小小的浴盆里挥舞着胳膊，阳光落在他们身上，像镀了层金边。
苏晚在画的角落写了一行小字：“初秋，我们仨。”
她知道，这只是开始。往后的日子，还会有更多这样的瞬间，像一颗颗珍珠，串起他们长长的一生。而那些曾经的等待与不易，都成了此刻幸福的注脚，让这份圆满，更加值得珍惜。
窗外的老槐树落下一片叶子，打着旋儿飘到地上，像在为这个新生的家庭，送上无声的祝福。