雷声在屋外炸响，屋内却是锅盖的嗡鸣与掌拍的闷响交织出的生命序曲。
半个时辰后，伴随着一声响亮的啼哭，一个新生命在暴雨夜中平安降生。
村民们围在门口，见母子平安，无不惊为神迹，几乎要跪下叩拜。
阿禾却只是抹了一把额头的汗水和雨水，看着那两口锅盖，轻声说：“锅会听话，是因为人会用心。”
风雨停歇，天色微明。
阿禾回到自己的小屋，在厨房里为自己煮一碗粥。
一夜未眠，他需要这碗热粥来驱散疲惫。
灶膛里的火苗安静地跳动着，映着他平静的脸。
忽然，那火苗猛地一蹿，由橘红变为幽蓝。
灶膛里燃烧后的灰烬，竟像被一只无形的手操控着，自动聚拢、排列，在灶底的青砖上，缓缓排出了三个字——
饿了吗。
阿禾握着汤勺的手，在半空中凝固了。
他怔怔地看着那三个由灰烬组成的字，那是老师涪翁最常问他的一句话。
他眼眶一热，随即笑了，那笑容里没有悲伤，只有释然与温暖。
他盛出一碗滚烫的粥，小心翼翼地递向那跳动的虚空，仿佛对面真的坐着一位慈祥的老人。
“老师，一起吃。”
话音落下的瞬间，灶膛里的蓝色火光轻轻地、温柔地晃动了一下，像是在点头。
也就在那一刹那，阿禾感觉自己的右掌心猛地一凉，那困扰他许久、承载着涪翁一生医道的泥印，那灼热的、仿佛要将他血肉都融化的印记，彻底冷却，继而如烟尘般消散，再无踪迹。
春耕时节，万物复苏。
阿禾路过村外的河滩，见一群孩童正用河泥堆着泥人玩耍。
他停下脚步，饶有兴致地看着。
一个扎着羊角辫的小女孩，正小心翼翼地用一小块红泥，点在自己塑的那个歪歪扭扭的小像眉心。
那一点红泥的形状，不大不小，不偏不倚，竟与他掌心曾经的那个“泥印”，一模一样。
阿禾的心被重重地撞了一下。
他蹲下身，尽量让自己的声音听起来柔和：“告诉叔叔，为什么要把记号点在这里呀？”
女孩抬起头，用她那双清澈得像山泉一样的眼睛看着他，天真地回答：“我不知道呀，就是觉得，它应该有个记号，点在这里，它才活了。”
阿禾久久无言，只是深深地看着那个女孩，看着她手里的泥人。
许久之后，他站起身，眼中的光芒前所未有的明亮。
种子，已经发芽了。
当晚，他将自己用了多年的船桨，交给了村里那个常年为他摆渡的渔夫之子，低声嘱咐：“以后每日划船，心里默念从肩膀到手肘，再从手肘到手腕，力道要顺。”那正是“肩井”通“少海”的行气法门。
随后，他独自来到江心深潭，将那支陪伴他多年的陶埙，沉入了冰冷的江水之中。
在陶埙没顶的最后一刻，他吹响了最后一轮声波，那无形的涟漪以江心为圆点，一圈圈扩散开去，唤醒着这片土地上最深沉的生机。
次日清晨，江上起了薄雾。
那艘熟悉的小舟，空荡荡地漂回了岸边，上面再也不见那个年轻医者的身影。
又一个黎明，柳妻在百草盟旧址的阁楼上推开窗扉。
远近的村落里，炊烟袅袅升起，汇入晨曦。
紧接着，一阵阵细碎而密集的声音，从四面八方传来。
那是千家万户的砧板声。
或急或缓，或轻或重，刀锋与木板的每一次碰撞，都带着各自家庭的独特节奏。
柳妻闭上双眼，静静地聆听。
起初，那只是杂乱的声响，但渐渐地，在她的心神之中，这万千种声音开始交融、汇合，编织成一首宏大无边的交响。
那旋律是如此的熟悉，又如此的陌生。
忽然间，她浑身一震，两行清泪毫无征兆地滑落脸颊。
她听懂了。
那不是杂乱的声响，那分明是涪翁穷尽一生也未能补全、早已失传的医道至高典籍——《针经·卷七·万机动变篇》！
每一个家庭的劳作节奏，都是一页活着的医典；每一缕升起的烟火，都是一根无形的针，在这广袤的天地之间，静静地缝合着生命的裂痕。
医典已经写成，以天地为纸，以烟火为墨。
柳妻感受着这股磅礴而温暖的力量，心中一片澄明。
这活着的经文，宏大而质朴，但每一个音符，似乎都还有被磨砺得更加锋利通透的可能。
乐章已然奏响，可那些演奏它的“乐器”呢？
她抬眼望向天边，太阳正从地平线升起，金色的光芒洒满大地。
她忽然感觉到，这场变革真正的序曲，那第一个振聋发聩的音符，或许并非发于琴弦，也非发于鼓面，而是即将从那粗糙坚硬的磨刀石上，迸发而出。