唐僧把行囊抱在怀里。木盒在里面硌着，温意更明显了，像贴在胸口，跳得轻，和心跳叠在一起。“这行囊里的木盒，装的是什么？”
监寺的脸僵了。他走到窗边走，背对着唐僧，手指在窗台上划着，留下道浅痕。“是……是护身符。寺里的老物件，能保法师路上平安，驱邪避灾。”
“驱什么邪？避什么灾？”唐僧追问。
监寺没回头。他的声音低了些，带着点警告的意思：“法师别问太多。取经是大事，专心赶路就好。路上的事，少管，少看，少想。”
这话落时，山门外传来号角声。是皇宫里的号，吹得急，一遍接一遍，像在催命。监寺转过身，脸上没了表情，只有眼角的疤在灰光下跳。
“该走了。”监寺伸手去拉唐僧的胳膊，“再不走，陛下会不高兴的。”
唐僧跟着他走。穿过佛堂时，他回头看了一眼——墙角的木盆还在，黑布被风吹开个角，露出里面的东西：是个小布偶，浅黄的布，已经脏得发黑，眼睛是用墨点的，却被抠掉了，只留下两个黑洞。
走出金山寺的门，雾还是灰的。山门外站着两匹马，马背上坐着两个官差，穿着皂衣，脸绷得紧，手里的刀鞘上沾着点暗红，像血。
“陈玄奘法师？”官差开口，声音冷，“陛下有旨，让你即刻启程，不得延误。”
唐僧没说话。他把行囊抱得更紧，木盒的温透过布料传过来，贴在胸口，像块烙铁。官差递过来缰绳，他接过时，触到官差的手，是冰的，指节上有新伤，没结痂。
上马时，他回头看了眼金山寺。寺门紧闭，佛堂的窗户关着，只有后院的方向，飘起缕轻烟，不是香灰的烟，是焦的，混着那股土腥气，飘进雾里，没了影。
马走得慢。灰雾裹着路，看不清前方，只能听见马蹄踩在泥路上的声音，闷得发沉。官差走在前面，没说话，只有刀鞘偶尔撞在马身上，发出哐当声。
唐僧的手放在行囊上。木盒的温还在，像有东西在里面动，很轻，却越来越明显。他想起菜窖里的黑洞口，想起木盆里的小布偶，想起粥里的浅黄细毛。
他突然明白，这行囊里装的不是护身符。
是“供品”的余温。是菜窖里没埋干净的痕迹。是金山寺递给取经路的第一份“投名状”。
雾更浓了。前方的路看不见头，只有灰，无边无际，像要把人和马都吞进去。唐僧抱着行囊，胸口的温越来越烫，他知道，这趟路，从启程的第一步起，就走在腐臭的泥里。
没有普度众生。只有被安排的命运，和藏在行囊里的、没说出口的罪恶。
马蹄声还在响。敲在灰雾里，敲在人心上，像在数着，离下一个“牺牲”还有多远。