晨光把碑林的青石板晒得发烫，我蹲在原地没动。
掌心那截青铜灯芯还留着老韦的体温，像块被捂化的糖，烫得我指腹发疼。
余烬早散了，可空气里还飘着那缕甜香——是那朵金花彻底活过来了，花瓣上的黑斑褪得干干净净，正伏在我脚边，像只晒肚皮的猫。
张教主。
阴影里传来细弱的唤声。
我抬头，见灰烬童抱着那只粗陶罐子站在碑林间，他总穿的灰布衫被风吹得鼓起来，露出瘦得硌手的肋骨。
这孩子专收殉道者的骨灰，说每个罐子都是睡前讲故事的人，可此刻他盯着纸鸢飞走的方向，眼尾红得像浸了血。
我来收韦护法的灰。他举起陶罐，指节发白，他讲过最多故事，该睡最暖的罐子。
守烛妪不知何时站到了他身后。
这老妇三十年没出过碑林，此刻却像棵突然抽条的老树，枯枝般的手按在灰烬童肩头：等等。她声音哑得像砂纸磨铜，这灰不能埋，得先一次。
我望着石柱顶的灯冢鸦。
那黑鸟从老韦断气就没动过，此刻正歪着脑袋看我，圆溜溜的眼睛里映着青铜灯芯的光。
忽然就懂了守烛妪的意思——老韦的灰不该躺进陶罐，该跟着他说的接着点的灯，再去照照那些爬山路的、传水囊的、扎竹片的。
我攥紧灯芯站起来，喉结动了动，去共治食堂。
林晚儿从碑林出口迎上来，眼尾还挂着泪，却把袖角擦得干干净净：笑掌柜说熔炉早备好了，火候调的是您常说的饭点节拍她指腹蹭过我手背，摸到灯芯的温度，忽然用力攥住我的手腕，教主，您的气......
我摇摇头。
寿元只剩五日的事，我没告诉任何人。
可此刻老韦的灯芯在血管里烧，倒比寻常时候精神些。
共治食堂的门帘被风掀起，笑掌柜的光头在炉火光里发亮。
他没说话，只把铜锉和小锤放在我面前的铁砧上。
这老厨子从前是铸剑师，手底下的活计比切臊子还利索，此刻却退到一边，袖管沾着炉灰，像在等我亲自动手。
青铜灯芯砸在铁砧上的第一下，我虎口震得发麻。
老韦渡我真炁时也是这样的力道，那时他骂我臭小子，现在铁砧上的碎渣子跳起来，倒像他在笑。
要砸散。笑掌柜突然开口，声音哑得不像他，灯芯是死的，可碎了才能活。
我举起小锤又落。
碎铜片在炉里熔成金红的浆水时，我想起小顺子裹油皮纸的药包，想起商队老大递水囊时粗糙的手，想起峨眉小师妹扎竹片的银针——原来这些年攒的念头，早都渗进这截灯芯里了。
浇铸模子扣下的瞬间，炉火把所有人的影子拉得老长。
林晚儿凑过来看，突然吸了吸鼻子：这形状......是铜钱？
没错。
不是令牌，不是兵符，是最普通的圆形方孔钱。
正面字是老韦教我写的，横折钩带点歪；背面二字是小顺子说的，他总把最远的单子远单。
笑掌柜用铁钳夹起铜钱，在冷水里一淬，一声：够狠的人不怕死，可扛得住希望的，才是真英雄。他把铜钱递过来，指腹蹭过字，您看这纹路，像不像快腿帮的驿道？
像。
铜钱边缘的暗纹正是旧驿道的走向，从光明顶到黑水驿，绕了八百里。
当夜的旧驿道起点，三十六站快腿帮传人列成两排。
他们腰间的铜铃没响，靴底的泥没擦，连最讲究的三师兄都没束发——林晚儿说他们听说要承灯礼，连夜翻山赶过来，有人脚底板还沾着晨露。
我站在石拱桥上，举着铜钱。
风卷着驿道的尘沙扑过来，刮得人睁不开眼，可台下三百多双眼睛都亮得灼人。
谁送过最远的单，谁就有资格保管它。