村民自发集资，抬来木石，要在村中心为苏晚晴建“神医堂”。
匠人图纸都画好了，雕梁画栋，匾额烫金。
她却笑着摆手，在原定地基上支起一座四面通风的草棚，竹为骨，茅为顶，连门都没有。
“叫‘共济庐’。”她道，“病来共防，难来共渡，医术不是供起来的，是要用起来的。”
百姓不解，直到看见墙上陆续挂上的锦旗——有人写“活命之恩”，有人书“仁心济世”，最中间那幅，却是无字白布，空荡荡迎风轻扬。
陆沉踱步而来，执杖轻点地面：“为何留白？”
苏晚晴望向棚下：小禾正握着一位老农的手，一笔一划教他写自己的名字。
老人写得很慢，但极认真。
“以后谁治好一个人，”她轻声道，“就让被救的人，亲手写一句话上去。”
陆沉怔住，继而抚须长叹：“妙啊……医者种仁，百姓结果。此庐无墙，反纳万家灯火。”
当夜，谢云书在灯下合上《地脉养生经》修订稿，墨迹未干，窗外雪落无声。
他提笔，在末页缓缓添上一句：
“真正的医者，不在书里，不在庙堂，而在万家烟火之间。”
笔锋收势刹那，远处草棚中仍有灯光摇曳——那是阿芷在整理新编的《乡疫手册》，小满在一旁誊抄配图。
雪静静覆盖了去年脉亭焚毁后的焦土，也掩住了地底尚未苏醒的根脉。
而山外，春风已悄然转势。
春分日将近，田垄解冻，某处瓜藤破土，卷须轻颤，似在等待第一声唤它名字的人。