离村前，他在村口石碑旁驻足，提刀刻下一句新增之语：
“三分天下，七分人心。”
槐树底下，苏念安正缠着父亲修她摔坏的晚晴灯。
谢云书耐心拆解机关，银针挑线，忽而停下，问：“怕不怕爹有一天不再用针了？”
她摇头，脆声道：“你现在扎的是菜谱呀！而且——”她举起手中微型银针模型，“我会接着扎。”
原来她悄悄跟着阿芷学了简易灸法，想治好弟弟晒伤的脸。
谢云书心头一软，当夜取出珍藏多年的最后一根归源针——那曾是他身份象征，也是保命之物。
他亲手将其熔铸成一对银书签，刻上“知耕”“念安”二字，悄然放入两个孩子的枕头下。
而此时，村东脉亭之外，李小豆正第一次独自踏上巡亭之路。
他提着崭新的晚晴灯，脚步虽慢，却坚定。
风吹动衣角，灯火在他眼中跳跃，像是某种无声的承诺。
李小豆独自站在村东的脉亭前，手中提着那盏崭新的晚晴灯。
灯身尚新，竹骨未韧，灯罩是昨日全村人一户户送来的琉璃纸拼成的——有人画了笑脸，有人描了稻穗，还有人在角落悄悄贴了一枚银针、一只酒坛。
那是他们共同的记忆图腾，也是无声的托付。
他低头看着灯火在风中轻轻摇曳，忽然心头一紧。
天边黑云翻涌，像一头巨兽无声吞噬星辰。
风起得毫无征兆，呼啸着撞上山梁，卷起碎石枯叶，直扑脉亭而来。
灯笼猛地一颤，火苗窜出半尺高，啪地一声，琉璃纸炸裂一角，火星溅落肩头。
“不——！”
他几乎是本能地扑上去，整个人将灯芯护在怀里，背脊硬生生承受了那一片滚烫的灼烧。
皮肤瞬间焦痛，热意钻入骨髓，可他咬牙不动，十指死死扣住灯架，仿佛抱住的是整个村子的光。
风过去了，灯没灭。
只剩他跪在碎屑中，手背焦黑一片，冷汗混着夜露往下滴。
远处传来脚步声，苏晚晴提着药箱匆匆赶来，发髻微乱，眼底却无责备，只有熟悉的、如大地般沉静的笑意。
她一边为他敷药，一边轻声道：“疼吗？”
李小豆摇头，声音哑得不像自己：“不疼……灯还在就行。”
苏晚晴顿了顿，忽然笑了，指尖蘸了药膏，在他额上一点：“当年也有个黑衣人，浑身是血还抱着一盏残灯闯进我家院子，说‘此火不可熄’。我问他值得吗？他说——‘有些人活着，就是为了守别人看不见的东西。’”她抬眼看他，“你和他一样傻。”
李小豆耳根通红，低头嗫嚅：“我不是什么英雄……我就想让大家夜里走路不怕黑。”
话音落下，村道尽头却亮起星星点点。
一家接一家的门开了。
阿牛扛着新削的竹框，水婆子捧着彩绘的灯罩，燕南归吹着短笛走在前头，绿芜裙裾翻飞，手中托着一方用蜜蜡封好的琉璃罩——里面竟嵌着一粒金皮瓜籽。
他们一句话没说，只是挨个将新制的灯罩递到李小豆手中，然后拍拍他的肩，转身离去。
最后，连最孤僻的老猎户也在清晨送来一片打磨光滑的冰晶石，说是“能照见地底暗流”。
李小豆抱着那一堆灯罩，站在初升的日光里，第一次觉得，这盏灯，不只是光，而是千万人心跳的延续。
而就在当晚的秋收宴上，老槐树挂满红绸，酒香漫过山岗。
谢云书忽然起身，从怀中取出那本装订整齐的《地脉养生经》，封面银针在火光下泛着幽光。
他当着所有人的面，将书轻轻插入泥土之中。
众人屏息。
刹那间，异象陡生——那银针竟如活物般缓缓下沉，书页化泥，墨迹游走，竟顺着地脉蜿蜒而出，生出嫩芽，抽藤开花，一朵素白小花在夜风中静静绽放，香气清冽，似有若无。
苏晚晴握紧他的手，泪光闪动：“你终于……不再藏着了。”
谢知耕抱着刚摘下的蜜瓤瓜奔跑在田埂上，苏念安追在后面喊“等等我”，笑声洒落满野。
而远方山梁，七十二座脉亭灯火次第亮起，连成一线，宛如横贯大地的星河——无声，却永恒。
数日后清晨，露重霜轻。
谢知耕照例踏入瓜田，蹲下查看蜜瓤瓜长势。
阳光斜照，藤蔓舒展，忽然，他指尖触到一处异样——
瓜藤根部，压着半片烧焦的纸，边缘碳化脆裂，仅余模糊字迹：
“……菌丝入土三寸，避午阳如避刀。”