他本是来取那方端砚的——今日要去县学讲《忠义传》，需得磨墨。推开门，却见月光漫过朱柱，将“零落第三十一年”的字迹照得透亮。
他伸手去摸，指尖刚触到柱面，那行字突然如春雪消融，顺着指缝流进他的血脉。
“书生。”
熟悉的声音从身后传来。陆文昭转身，看见个穿玄甲的身影，轮廓比记忆中更清晰——玄铁面具下的眼眶不再淌血泪，嘴角带着淡淡的笑；腰间悬着半块虎符，与案头那半块正合成完整的一枚。
是裴琰。
他没有说话，只是对着陆文昭拱了拱手。月光落在他肩甲的凹痕上，那道与《武经总要》里“破匈奴铁浮屠”图样吻合的伤痕，此刻泛着暖光，像道愈合的疤。
陆文昭回了一礼。他知道，这一礼，是替三十一年前那个在刑场喊冤的将军，替三十一年里每个为他不平的夜晚，替此刻书斋里未散的墨香。
裴琰的虚影渐渐淡去。最后一刻，他指了指案头的《贞观政要》，又指了指窗外——那里有只夜枭掠过月亮，啼声清越，像极了当年玉门关外的更漏。
“该睡了。”
陆文昭轻声说。
他吹灭烛火，月光漫过书案，照在玉佩上。玉身的金箔纹路连成完整的“忠勇”二字，像两团不熄的火。
窗外，桂香正浓。
（全文完）