雨停时，顾砚秋站在衙署后的小亭里。池边的菖蒲抽了新叶，叶尖的水珠落进池里，荡开一圈圈涟漪。他忽然想起陈瞎子临终前说的话：山有山的脉，人有人的根。守山人走了，守河人接上，守河人老了，守堤人跟上——这世上的守护，原是串起来的。
他从袖中取出蛇鳞，轻轻放在池边的青石板上。鳞片沾了水，泛着湿润的光，像块被岁月磨圆的玉。远处传来孩童的笑声，两个扎着羊角辫的小丫头正蹲在水边，指着菖蒲说：姐姐你看，那片叶子会发光！
顾砚秋笑了。他转身走进衙署，案头的《河防通议》翻到最后一页，空白处不知何时多了行小字，墨迹未干：庚儿归位，石脉始安。后之守山人，当以心养石，以石护民。
字迹与十年前云藏居暗格里的，如出一辙。
而此刻，池边的两个小丫头正蹲在水边，用树枝拨弄着那片蛇鳞。其中一个扎红绳的小丫头忽然抬头，眼睛亮得像星子：阿娘，你看！鳞片上有字！
另一个小丫头凑过去，眯着眼睛看：哪有字？
在这儿......红绳丫头用树枝轻轻画着，像条小蛇，又像朵花......
雨过天晴的风掠过亭角，吹得菖蒲沙沙作响。顾砚秋站在廊下，望着那两个孩子，忽然想起陈瞎子说过的话：有些秘密，要等合适的人看见。
而合适的人，从来都不是某个特定的人。
是十年前蹲在焦土里的书生，是如今站在河工堤坝上的道员，是此刻蹲在水边看鳞片的孩童——是所有愿意弯下腰，倾听大地呼吸的人。
暮色漫进衙署时，顾砚秋翻开随身携带的《鲁班秘录》。最后一页的归位处旁，不知何时多了幅小画：青石板上的池边，菖蒲叶尖凝着水珠，水珠里映着个穿月白长衫的年轻人，正对着山风微笑。
他合上书卷，望向窗外的山影。远处的青山连绵起伏，像条沉睡的巨龙。而在山与城的交界处，某道石缝里，正有新的芽儿在悄悄钻出。
那是被岁月掩埋的秘密，正在长出新的苔痕。