清晨六点，阳光像一条刚洗过的丝带，从窗帘缝隙滑进来，落在客厅的长毛地毯上。
苏念星盘腿坐在光带里，看陆星瑶趴在小书桌前，给公益绘本涂色。
五岁的小姑娘攥着一支樱花粉蜡笔，用力到鼻尖沁出细汗，嘴里哼着跑调的《小星星》，却把“星星”唱成“心心”，像在给世界偷偷换韵脚。
“涂完这页，我们去吃早餐，好不好？”
苏念星揉揉女儿的发旋，那里翘着一撮呆毛，像绘本里小兔子竖起的耳朵。
陆星瑶却忽然抬头，眼睛亮得能盛下整个银河：“妈妈，签上名字，小朋友就能知道是瑶瑶送的，对吗？”
“对，还要画一颗星星，让他们记住——有人在偷偷爱他们。”
小姑娘立刻把蜡笔当火箭，在扉页上歪歪扭扭写下“陆星瑶”，又在旁边戳了一颗五角星，星星的角并不对称，却可爱得犯规。
陆廷渊穿着浅灰色家居服走来，袖口挽到小臂，露出那道为救被绑员工留下的旧疤。
他把一份文件递到妻子面前——
“市文化局批下来了，下周六，公益基金落地仪式。”
纸张还带着打印机的余温，像一枚刚出炉的月亮。
苏念星用指尖描摹烫金logo，眼底泛起潮湿的星光：“那些做梦的年轻人，终于有地方落地了。”
男人俯身，在她发顶落下一吻，声音低而烫：“也是我们的梦。”
日子被忙碌塞得鼓鼓囊囊，像烤到开裂的泡芙，溢出甜腻的奶油。
公益绘本首发那天，市图书馆门口排起长队。
苏念星穿雾霾蓝连衣裙，裙摆绣着极淡的满天星，站在签名桌前，一笔一画写下：
“愿你被很多人爱，如果没有，那就让星星替我来。”
有个穿补丁外套的小男孩挤到最前，把一张皱巴巴的糖纸推给她：“姐姐，我没有钱买绘本，可以用这个换吗？”
糖纸是廉价的玻璃纸，却在灯下折射出七彩的光。
苏念星蹲下来，把糖纸折成一架小小的纸飞机，夹进绘本扉页，又签上名字，递回去：“它现在值一整本绘本了，因为载着你的飞机。”
男孩蹦跳着离开，背影像一颗被点亮的星子。
落地仪式那天，文化中心门口飘起细雨。
雨丝被风吹得歪斜，像无数透明的琴弦。
陆廷渊撑一把黑伞，伞面倾向妻子，自己半边肩膀暴露在雨里，深色西装迅速洇出更深的夜色。
舞台上，红色丝绒幕布缓缓拉开，背景LEd播着青年创作者们的剪影——
有人用废旧铁丝焊出“希望”二字，有人把母亲缝补衣服的双手雕成青铜，有人在废弃矿坑绘满星空。
镜头扫过，台下观众自发鼓掌，掌声把雨幕都震得发颤。
苏念星攥紧麦克风，声音轻，却带着能把冰融化的温度：
“艺术不是锦上添花，是黑暗里递过来的一支蜡烛——你接住，再递给下一个人，火就不会熄。”
仪式结束，政府领导、企业代表、媒体记者蜂拥而上。
一位白发老画家挤到苏念星面前，颤巍巍递上一张泛黄照片——
22 年前的她，背着画箱在火车站啃冷馒头，眼神却亮得吓人。
“我当年给你拍过照，现在，你把那时的光还给了更多人。”
老画家说完，深深鞠了一躬。
那一瞬，苏念星听见自己心脏“咔嗒”一声，像有枚无形的勋章被别上胸口。
绘本巡展的第一站，选在云贵高原的乡村小学。
山路十八弯，大巴车像一条笨拙的蛇，盘绕在云雾里。
陆星瑶第一次看见梯田，兴奋得把脸贴在车窗，鼻子压成一个小圆点：“妈妈，那些云像被山咬了一口！”