陈砚舟打开保温桶，取出一碗面。汤色清亮，面上飘着细嫩的蛋丝和翠绿的葱花，几粒枸杞静静沉在碗底，热气袅袅升起。
这是我母亲教我的第一碗面。陈砚舟把碗放在桌上，她说，学手艺的人，路走得再远，心里也要有团火。
许铮低头看着面，没有动筷。
你现在缺的不是力气。陈砚舟注视着他，是方向。
许铮抬起头：我能学多久？
只要你还愿意守护那扇门，就能一直学下去。
许铮沉默片刻，拿起筷子，慢慢尝了一口。
鸡汤温润，面条爽滑，枸杞带着淡淡的甜味，顺着喉咙滑下，整个人仿佛轻松了几分。
小林在一旁笑道：怎么样？比医院的粥强多了吧？
许铮点点头，又吃了一口。
知道阳春面最难的是什么吗？陈砚舟说，不是火候，不是汤底，而是擀面时的心境。心乱了，面就断；心定了，面才长。
许铮一边咀嚼，一边听着，目光始终没有离开碗沿。
你今天揉的面团，虽然不够美观，但至少没有散开。陈砚舟站起身，这就是个好的开始。
小林接过话：我让他每天练习十次，争取一周内能揉出标准的面团。
陈砚舟看了眼床头柜上那个歪歪扭扭的面团：晾干了留着吧，明天对比着看。
许铮吃完最后一口，轻轻把碗放回保温桶。
谢谢。他对陈砚舟说。
不用谢我。陈砚舟拍拍他的肩膀，该谢的是你自己愿意尝试。
小林收拾好东西准备下班，临走前从本子上撕下一张纸，写下三行字：
1. 手腕下沉，不要抬高
2. 掌根发力，不用指尖
3. 慢推慢收，切忌急躁
她把纸条贴在床头柜上，笑着说：明早查房时，我要检查成果。
门关上后，病房里安静下来。
陈砚舟看了看时间：我得回店里了，中午还有两桌预订。
许铮点头：你去忙吧。
陈砚舟走到门口，回头看了他一眼：明天我带擀面杖来。
门轻轻合上，病房里只剩下许铮一人。
他静坐片刻，伸手拿起那个干瘪的面团，仔细端详。然后把它放在纸巾上，郑重地摆在床头柜正中央。
他展开小林留下的纸条，轻声默念：手腕下沉，掌根发力......
他抬起左手，机械手指缓缓握紧，又慢慢松开。
窗外的阳光渐渐明亮起来，照在那团干面的边缘，泛着淡淡的白色光晕。
许铮坐直身子，从枕下抽出那份菜谱，翻到阳春面那一页。
他拿起笔，在空白处写下四个字：明日再练。
笔尖划过纸面，发出沙沙的轻响。
他的手指停在最后一个字的末尾，久久没有抬起。