许铮猛地抬头。
陈砚舟没动，只是把银勺放回腕上，金属贴着皮肤，凉得清醒。
“所以你就跑来切土豆？”他问。
“我不想嫁。”她声音不大，“我想留在厨房，想继续切菜，想……做我自己能决定的事。”
“那你刚才切的，是不甘心？”陈砚舟问。
“是。”她点头，“也是害怕。怕有一天，我的刀再也不能为自己说话。”
许铮默默把剩下的面团收进盆里，盖上湿布。他出门前回头看了眼那盘土豆丝，又看了眼陈砚舟。
“这地方……”他低声说，“越来越像家了。”
门关上，只剩灶火噼啪作响。
陈砚舟走到窗边，薄荷叶还在窗台摆着，三盆，绿得扎眼。他爸以前说，薄荷清心，也压邪火。
他伸手摘了一片，放进嘴里，凉意顺着舌尖爬上来。
宋小满在擦刀，一把一把，动作轻柔得像在哄孩子。她忽然抬头：“陈哥，你说……手艺真的能传下去吗？不管姓什么？”
陈砚舟没回答。
他拿起锅盖，敲了三下。
叮、叮、叮。
和半小时前一样的节奏。
可这次，没人中弹，也没人冲进来。
只有那盘土豆丝，在灯光下泛着微光，像埋着一句没说完的话。
许铮站在门外，靠着墙，手里还攥着那块没揉完的面团。他听见里面的敲击声，忽然明白了什么。
他低头，看着自己刚才擀坏的饺子皮——歪歪扭扭，厚薄不均，可边缘一圈，竟无意识地捏出了个小小的五角星。
他没笑，也没动，只是把那块皮，轻轻放进了废料桶。
宋小满收好最后一把刀，旗袍上的樱花图案被汗浸湿了一角。她走出厨房时，顺手带上了门。
陈砚舟站在原地，手里拿着银勺，轻轻压在案板上。
勺面映着灯，晃出一道光。
光里，那七个字又浮现了一瞬：
陈家祖传锅铲不传外姓人
他没眨眼。
风从窗缝钻进来，吹动薄荷叶，一片叶子打着旋儿飘下，正好落在那盘土豆丝上，盖住了最后一个字。
外面天色渐暗，街灯一盏接一盏亮起来。
店里没客人，灶火未熄。
陈砚舟伸手，把那片薄荷叶掀开，重新露出那句未完的话。
他的手指，在“人”字上停了两秒。
然后，慢慢划过，改成：
陈家锅铲，由心而传