冰冷的塑料外壳，棱角分明，紧贴着他的掌心，汲取着他那点可怜的体温。李琟靠着墙，蜷在黑暗里，拇指无意识地反复摩挲着打火机那粗糙的滚轮。每一次细微的摩擦，都像在撩拨一根紧绷到极致的神经。
“屠夫”到底想干什么？
这个问题像一条冰冷的毒蛇，盘踞在他的脑海，吐着信子。这不是怜悯，绝非。那个男人血管里流淌的只能是冰碴和恶意。递给他一个打火机，在这绝对的黑暗和禁锢中？这行为本身，就比任何酷刑都更令人不安。它像一把钥匙，悬在锁孔上方，诱惑你去转动，却不知打开的会是生门，还是更深的地狱。
照明？看清自己的绝望？自焚？了结这无休止的折磨？还是……别的？
他想起“屠夫”说过的话，“游戏才刚刚开始”。这打火机，就是新的游戏道具吗？一场在黑暗和寂静中，独自进行的、以生命为赌注的猜谜？
李琟的喉咙干得发痛，像有砂纸在摩擦。饥饿感已经从灼烧变成了某种空洞的抽搐，一阵阵袭扰着他的胃部。体力正在缓慢而坚定地流逝。头顶那道裂缝透进来的、微弱的自由气息，此刻更像是一种嘲讽。没有工具，没有力气，那缝隙可望而不可即。
打火机在他手中仿佛有千斤重。
他用它做什么？
点燃什么？这禁闭室里除了他自己和满地的污秽，空无一物。
他猛地攥紧了打火机，塑料外壳发出轻微的嘎吱声。一种荒谬的、几乎要冲破理智的冲动攫住了他——按下它，点燃这该死的黑暗！哪怕只有一瞬间的光亮，哪怕那光焰之后是永恒的沉寂，也好过在这黏稠的、吞噬一切的墨黑里被慢慢熬干！
他的拇指抵住了滚轮，指节因为用力而泛白。只需轻轻一划……
就在力道即将涌出的瞬间，他停住了。
不。
不能。
“屠夫”想看的，或许就是这个。看他被逼到绝境，看他精神崩溃，看他用这唯一的“工具”进行自我毁灭。那男人在享受这个过程，享受这种绝对的掌控感。他递出打火机时，或许就在期待着听到里面传来那一声绝望的脆响，看到门缝里或许会透出的、短暂的火光，然后一切重归死寂。
他偏不让他如愿。
李琟缓缓松开了拇指，冷汗浸湿了后背。好险。他差点就按照“屠夫”编写的剧本走了下去。
他将打火机紧紧握在手心，不再去摩挲那危险的滚轮。他需要思考，冷静地思考。“屠夫”不会做无意义的事。这个打火机，一定有其用途。一个他尚未想到的、符合“屠夫”那扭曲逻辑的用途。
他重新将注意力放回头顶那道裂缝。冰冷的空气持续流入。没有工具……打火机算工具吗？它能烧穿金属吗？显然不能。它能照明，让他更清楚地观察裂缝的结构？但在这种环境下点燃明火，风险未知，而且一旦被门外可能存在的监视发现……
等等。