吴邪也学着他喝了口，果然，那点清甜顺着喉咙滑下去，熨帖得让他几乎想叹气。他举着铜铃晃了晃，铃铛发出“叮”的一声脆响，声音在林子里荡开，惊得远处又飞起来几只鸟。
“画匠画不出真正的声音。”白泽靠在树上，看着吴邪手里的铜铃，“它能模仿音调，却仿不了声音里的‘活气’。你听这铃声，有回音，有震颤，像水波纹一样会慢慢散开，画里的声音做不到。”
吴邪看着手里的铜铃，又看了看身边的人——胖子在地上哼着跑调的歌，解雨臣在擦拭他的细刃，白泽在整理灵剑，张起灵站在不远处，望着林海深处，阳光落在他的侧脸上，睫毛投下淡淡的阴影。
他们的动作自然又随意，没有画里那种刻意的“剧情感”，连胖子抠鼻子的样子，都带着股活生生的糙劲儿。
风又吹过来了，带着松针的清香，吹得草叶沙沙作响。吴邪深吸一口气，那股清新的空气灌满肺腑，带着山林特有的湿润和生机，绝不是画里那种一成不变的“味道”。
他突然笑了，把铜铃重新戴回脖子上，贴身藏好。
“管它真的假的，”他往胖子身边一坐，伸手扯了扯他的裤脚，“先想想晚上吃什么。这次要是再是画出来的烤全羊，胖爷你就把那画匠揪出来，让他给你当一辈子厨子。”
胖子“嘿”了一声，从地上爬起来：“那感情好！让它天天给胖爷画肘子，画烤鸭，画满汉全席！”
张起灵回头看了他们一眼，嘴角似乎微微动了一下，像是极淡的笑意。他转过身，继续往山下走，步伐沉稳，每一步都踩在真实的土地上，留下浅浅的脚印。
吴邪跟上去，走在最后。他回头望了一眼刚才镇子所在的方向，那里只剩下一片茂密的树林，连点痕迹都没有，仿佛从未有过什么羊肉馆，什么翻折的纸面。
他摸了摸胸口的铜铃，又摸了摸手背上那滴露珠留下的湿意，然后加快脚步，追上前面的人。
真的又如何，假的又如何？只要身边的人是真的，脚下的路是真的，嘴里的水是甜的，耳边的风是活的……那就够了。
至于那些藏在暗处的怀疑，就让它们随着林间的风，慢慢散了吧。
毕竟，这人间的鲜活，从来都不需要“证明”。
胖子哼歌的调子突然卡住，他低头瞅着自己刚蹭上泥的裤腿——那片土黄色正在以肉眼可见的速度变淡，边缘像被橡皮擦过似的发虚，最后竟凭空消失了，只留下干净得过分的布料。
“操。”他声音发哑，刚才还觉得真实的草叶突然变得僵硬，摸上去像硬纸板裁成的，“它……它还在画。”
吴邪手背上的露珠早已干了，可那点凉丝丝的触感突然变得像记忆里的幻觉。他猛地晃了晃铜铃，这次没等来清脆的响声，铃铛像被灌了铅，沉甸甸的，连一丝震颤都没有。
解雨臣手里的水壶“啪”地掉在地上，却没摔碎，而是像陷进棉花里似的慢慢下沉，壶身没入地面的部分正在变得透明，露出底下灰白的底色——又是那熟悉的宣纸质感。“它在改画。”他细刃出鞘，这次刃身映出的景象让人心头发冷，“我们以为的‘真实’，都是它新添的细节。”
张起灵的古刀再次嗡鸣，可刀身不再映出阳光，反而泛着一层淡淡的墨晕。他劈向旁边的松树，树干应声而裂，却没露出年轮，断面处是整齐的纤维，像被撕开的纸，连渗出的树汁都带着墨色的粘稠。
“它学聪明了。”白泽的灵剑光带黯淡了许多，“刚才我们说的‘真实特征’，它全画进去了——露珠的光，泥土的印子，声音的回响……它在模仿我们认定的‘真’。”
吴邪突然想起铜铃逼退笔锋的瞬间，那枚从蛇沼带回的铜铃，难道也是画出来的？他慌忙把铜铃摘下来，铃身的纹路果然在变，那些熟悉的刻痕正在慢慢扭曲，最后变成了和陶牌上一样的、用细笔描出来的线条。
“连这个都是假的……”他手一松，铜铃掉在地上，触地的瞬间就化作了一摊墨渍，和之前的陶牌如出一辙。
风还在吹，可林叶的沙沙声突然变得规律起来，“沙——沙——”间隔的时间分毫不差，像有人拿着尺子在旁边卡着节奏。远处的鸟鸣也成了固定的调子，重复来重复去，连起伏都一模一样。
胖子捡起块石头往远处扔，石头划过的弧线僵硬得像用圆规画的，落地时果然没了回响，只发出“噗”的一声闷响，像砸在厚厚的纸上。“走不出去了……”他瘫坐在地上，看着自己的手在眼前明明灭灭，“它把我们对‘真实’的判断标准都偷了，我们怎么分辨？”
解雨臣的细刃在自己手背上划了一下，这次出血了，鲜红的血珠滚落在地，却没有渗透，反而像颜料般晕开，染红了一小片“地面”。“它甚至能画出痛感和血色了。”他声音发沉，“我们的感官，早就被它当成了画笔。”
张起灵突然指向天空，众人抬头，只见阳光正在慢慢变淡，像被蒙上了一层宣纸，光线变得均匀又柔和，连影子都快要看不见了。林海深处，那片刚散去没多久的暗云又在聚集，这次的墨色更浓，浓得像要把整个世界都染进去。
“它不想让我们分真假了。”白泽的声音带着无力，“它要把‘真’和‘假’混在一起，让我们在怀疑里慢慢变成模糊的影子，最后彻底融进画里。”
吴邪看着自己的手，指尖的轮廓正在变得模糊，像被打湿的水彩。他想起画匠最后那个问题——“为什么……真实的，就一定更好？”
或许在它眼里，能永远存在于画里，不必经历生老病死，不必承受离别痛苦，才是最好的永恒。可他们偏要挣扎，偏要分辩，偏要那带着缺憾和痛苦的真实。
可现在，连挣扎的力气都快没了。
暗云压得很低，墨色的雨丝开始飘落，落在身上凉丝丝的，像真的雨水。可吴邪知道，这也是画出来的。
他慢慢闭上眼睛，耳边是规律的风声，远处是重复的鸟鸣，身边是渐渐模糊的人影。
走不出去了啊。
这个念头刚冒出来，身体就变得轻飘飘的，像要融进这片墨色的雨里。他最后感觉到的，是有人抓住了他的手腕，那只手很凉，却带着熟悉的力道，固执地不肯松开。
是张起灵。
吴邪猛地睁开眼，看见张起灵的手正在变得透明，可抓着他的力道却越来越紧，古刀的刀柄被另一只手攥着，刀身直指暗云，还在做着最后的抵抗。
胖子和解雨臣也靠了过来，五个人的手紧紧拉在一起，彼此的体温成了此刻唯一能抓住的“真实”。
墨色的雨越下越大，把林海染成了一片浓黑。他们的身影在雨里渐渐变淡，像五枚快要被墨色吞没的印章。
但那五只交握的手，始终没有松开。
白泽的灵剑在掌心微微震颤，光带比刚才黯淡了大半，他看向解雨臣时，眉峰拧成了疙瘩：“这次实在是有点严重。”
解雨臣正用细刃割开缠上手腕的墨线，刃身划过的地方，墨色像潮水般退去又立刻反扑，他的袖口已经彻底被染成了黑色，连指尖都泛着墨青：“你察觉出什么了？”
“它在‘同化’规则。”白泽的声音压得很低，目光扫过周围——刚才还在飘动的落叶突然悬停在半空，阳光穿透枝叶的光斑固定成了一个个小圆圈，连风的轨迹都变得肉眼可见，像被人用虚线标在了空中，“我们刚才认定的‘真实特征’，它不仅模仿，还在偷偷改成画里的逻辑。你看那露珠，”他指向张起灵刚才拔过草的地方，草叶上的露珠果然还在，却像凝固的玻璃珠，“它不再会滴落了，因为‘画里的水不必流动’。”
胖子正试图把陷进“地面”的工兵铲拔出来，铲柄却像长在了纸上似的纹丝不动，他听得头皮发麻：“合着它不光画东西，还改说明书？”
“差不多是这个意思。”解雨臣的细刃突然指向胖子的脚边，那里的泥土正在以极慢的速度“愈合”，刚才胖子蹭出的泥印正在被灰白底色吞噬，“它在重新定义‘存在’——我们留下的痕迹会消失，我们依赖的物理规则会失效，到最后，连‘活着’的概念都会被它改成‘画里的形态’。”
他顿了顿，细刃在指尖转了个圈，划出一道冷光：“你那灵剑的光，还能撑多久？”
白泽低头看了眼剑身在墨雾中泛起的涟漪：“最多半个时辰。它在消耗我的灵力，就像用清水洗墨画，总有洗透的那一刻。”
“那你的意思是……”胖子的声音有点发飘。
“得有人断后。”解雨臣突然开口，语气平淡得像在说天气，“吴邪带着铜铃，小哥开路，你们三个往林海深处走，那里有处千年玄岩，是这片山里最‘硬’的东西，画匠的墨汁渗不进去，能撑到我找机会破局。”
白泽皱眉：“你一个人？”
“不是一个人。”解雨臣笑了笑，指尖的细刃突然化作两道流光，精准地钉住两条扑来的墨蛇，“它最想同化的是‘变数’，我这身功夫，恰好最不守规矩。”他看向张起灵，“小哥，吴邪交给你。”
张起灵没说话，只是伸手抓住吴邪的胳膊，黑金古刀往玄岩的方向一扬，算是应下了。
胖子急了：“花儿爷你疯了？要断后也该是胖爷我来！”
“你留着还有用。”解雨臣拍了拍他的肩膀，掌心的墨色已经爬到了指节，“玄岩附近有处裂隙，得用你的工兵铲炸开，那是画匠载体的真正落点，刚才的笔锋不过是分身。”
他说话间，周围的墨雾突然剧烈翻涌，无数支细小的笔锋从雾里钻出来，这次不再是攻击，而是在空中快速勾勒，竟画出了一道半透明的墙，把他们和玄岩的方向彻底隔开。
“没时间了。”解雨臣的细刃再次出鞘，刃身映出他眼底的决绝，“走！”
白泽咬了咬牙，灵剑光带暴涨，暂时逼退墨雾：“我们在玄岩等你，半个时辰，最多一个时辰！”
张起灵拽着吴邪转身就走，胖子看了解雨臣一眼，狠狠一跺脚，拎着工兵铲跟了上去。墨雾在他们身后疯狂合拢，吴邪回头时，只看见解雨臣的身影被无数墨线缠绕，却像朵在墨色里绽放的白梅，细刃挥出的每一道光，都在墙上劈开转瞬即逝的缝隙。
他最后听见的，是解雨臣隔着雾传来的声音，轻得像句叹息，却带着不容置疑的笃定：
“放心，我懂怎么拆画。”
墨墙合拢的瞬间，吴邪听见身后传来细刃划破空气的锐响，混着墨汁飞溅的“滋滋”声，像有人在宣纸上用刀剧烈刮擦。他被张起灵拽着往前冲，脚下的“地面”时不时泛起纸纹，每一步都像踩在悬空的薄冰上。
“花儿爷能撑住吗？”胖子喘着粗气，工兵铲在手里抡得虎虎生风，把缠上来的墨线劈得粉碎，“那墙厚得跟门板似的！”
白泽的灵剑光带越来越暗，像风中摇曳的烛火：“他在故意引墨雾聚过去，墨雾越浓，那边的‘画纸’就越薄，等我们找到裂隙……”光带突然剧烈闪烁，他闷哼一声，灵剑上竟凝出层墨霜，“它在反噬！”
张起灵突然停步，古刀反手劈出，刀风撞在一棵松树上。那松树应声而裂，断面处却露出密密麻麻的网格——又是画出来的伪装。他指尖在树干上快速敲击，像是在确认什么，随即指向左前方：“这边，裂隙在地下。”
三人跟着他钻进一片低矮的灌木丛，灌木的枝条像钢丝般坚韧，刮在身上留下火辣辣的疼。吴邪摸了摸脸颊，指尖沾到点温热的液体，这次是真的血，带着铁锈味，不再是墨色的线。
“还活着。”他低声对自己说，攥紧了胸口的铜铃。铃铛不知何时又有了温度，像块贴身的暖玉，隐隐透着光。
白泽突然指向地面：“看！”
林间的落叶正在以诡异的角度旋转，像被无形的漩涡吸着往一处聚拢，露出底下的泥土——那泥土泛着青黑色，质地坚硬，敲上去发出“当当”的脆响，正是白泽说的千年玄岩。
“玄岩！”胖子眼睛一亮，抡起工兵铲就往下砸，“裂隙在哪儿？”
“听。”张起灵把耳朵贴在玄岩上，古刀平放在石面，刀柄传来微弱的震动，“
白泽的灵剑突然刺入玄岩边缘的一道细缝，光带顺着缝隙游走，勾勒出一个不规则的圆形轮廓：“是这儿！画匠的载体藏在
胖子的工兵铲狠狠砸在轮廓中心，玄岩发出沉闷的响声，却只裂开道小缝。“他娘的够硬！”他掏出背包里的雷管，“胖爷早有准备！”
吴邪突然按住他的手：“等等！你听！”
墨墙的方向传来一声闷响，不是打斗声，倒像是什么东西碎裂了。紧接着，那道厚重的墨墙竟从中间裂开道缝隙，缝隙里透出细刃的寒光，像在给他们打信号。
“花儿爷在催了！”胖子手忙脚乱地接好雷管，“白泽小哥，借点光！”
白泽的灵剑光带凝聚成一点，精准地照在雷管引线上。胖子点燃引线，三人立刻往后退。爆炸声响起的瞬间，玄岩被炸开个窟窿，一股浓郁的墨腥气从窟窿里喷涌而出，带着令人作呕的甜腻味。
窟窿深处，隐约能看见无数支笔锋在蠕动，像一窝银白色的虫，正往岩壁里钻。而那些笔锋的根部，缠着一团漆黑的东西，形状像块被泡烂的墨锭，表面还沾着半张残破的宣纸——那才是画匠真正的本体。
“找到了！”吴邪举起铜铃，光芒顺着窟窿往下灌，底下立刻传来刺耳的尖啸，笔锋像被烫到的虫子般疯狂扭动。
张起灵的古刀率先劈入窟窿，刀风卷着铜铃的光，瞬间绞碎了大半笔锋。白泽的灵剑紧随其后，光带化作锁链，将那团墨锭死死缠住。
“胖爷给它来个彻底了断！”胖子举起工兵铲就要往下砸，却被吴邪拦住。
“等等！”吴邪盯着墨锭上的残破宣纸，上面竟画着片熟悉的宅院，青瓦白墙，像极了老九门时期的样式，“这纸……是它的记忆？”
墨锭突然剧烈颤抖，残破的宣纸上渗出墨泪，顺着岩壁往下流，竟在石面上画出解雨臣的轮廓——他被困在墨线组成的茧里，细刃还在不断切割，却始终差最后一步。
“它在求饶？”胖子愣住了。
“它在怕我们毁了它的‘根’。”白泽冷笑，“这宣纸是它最初的载体，记录着它所有的画法，毁了这个，它才是真的活不成了。”
窟窿深处的尖啸越来越凄厉，墨锭上的宣纸开始自燃，竟烧出解雨臣的声音，带着点喘息，却异常清晰：“吴邪，别信它的画！往墨锭中心刺，那里有支金笔锋，是它的命门！”
张起灵的古刀立刻转向，刀身穿透墨锭，从中心挑出支寸许长的金笔锋。笔锋一出，所有蠕动的银毫瞬间僵直，墨锭像被抽空的皮囊般迅速干瘪。
与此同时，远处的墨墙轰然崩塌，一道白色身影从墨雾中冲出，细刃上还沾着未干的墨汁，却丝毫无损。
“我说过，我懂怎么拆画。”解雨臣笑着扬了扬下巴，袖口的墨色正在褪去，露出白净的手腕。
吴邪突然觉得手里的铜铃烫了一下，低头一看，铃身的纹路竟和金笔锋的光泽渐渐重合。他晃了晃铃铛，清脆的响声里，那些残留的墨线像冰雪般消融，玄岩上的窟窿开始渗出清水，带着草木的清香。
白泽收起灵剑，光带虽然黯淡，却稳定了许多：“墨根已除，这次是真的结束了。”
胖子瘫坐在地上，看着远处渐渐散去的暗云，突然哈哈大笑：“他娘的！总算能踏踏实实找个馆子吃顿真羊肉了！”
解雨臣走过来，踢了踢他的屁股：“起来吧，下山的路还长。”他看向吴邪，眼里带着笑意，“刚才在墨墙后面，看见铜铃的光了，比画里亮多了。”
吴邪举起铜铃，阳光透过铃铛，在地上投下细碎的光斑，随风轻轻晃动。他回头看了眼玄岩上的窟窿，那里已经长出细小的青草，正迎着风慢慢舒展。
“走了。”张起灵拍了拍他的肩膀，率先往山下走去。
五人的身影渐渐消失在林海深处，身后的山林恢复了寂静，只有风吹过树叶的沙沙声，真实得让人安心。
那些关于画的诡谲与挣扎，终究成了长白山里一段渐渐淡去的回声。而人间的喧嚣，还在前方等着他们。