高仇向心如死灰。他知道，跟这个金融精英出身的家伙扯皮根本没用。
他还能怎么办？拒绝签约？
然后呢？被打回原形，继续回到那个连房租都快交不起的出租屋，继续炒币，继续吃泡面？不，那个该死的盗版系统恐怕会直接判定他任务失败，当场就把他给“格式化”了。
没得选！
他根本就没得选！
高仇向缓缓地放下了捂着脸的双手，脸上那悲愤的表情已经消失不见，取而代之的，是一种哀莫大于心死的平静。
他重新拿起那份合同又看了一眼，然后把目光投向了如释重负的伍德沃德。
“行吧。”
他的声音很轻，却带着一种不容置疑的决断。
“我接受。”
伍德沃德一愣，随即大喜过望：“真的吗？大师您真是深明大义！”
“不过，”高仇向的语气一转，眼神里透出一丝精明的光，“你得答应我一个条件！”
“您说！别说一个，一百个都行！”伍德沃德拍着胸脯保证。
高仇向的嘴角勾起了一抹冷冽的弧度。
“预算虽然少，但俱乐部也不是不给钱，对吧？”
“对对对，这个自然！”
“那好，”高仇向盯着他的眼睛，“我的第一个，也是最重要的一个条件就是——我能不能，卖人？”
伍德沃德听到这个问题，再次愣住了。他看着高仇向那张平静但却让他有些心底发寒的脸，脑海里不由自主地浮现出刚刚在电话里咆哮的拉伊奥拉。
他明白了！
这位大师因为没钱，这是要自己“创收”啊！曼联的更衣室，怕是要迎来一场血雨腥风了。
伍德沃德艰难地咽了口唾沫，重重地点了点头。
“当然！在球员买卖上，您……拥有最高的决定权！”
“那就好！”
高仇向点了点头，然后拿起桌上那支属于伍德沃德的，一看就价值不菲的万宝龙钢笔，刷刷刷地在合同上签下了自己的名字。
这一次，他的内心不再有半分激动和喜悦，只剩下一种“打工人即将开始负重前行”的悲壮。
伍德沃德见他签完字，如蒙大赦。他小心翼翼地收好其中一份合同，对着高仇向深深鞠了一躬，然后用最快的速度逃也似的离开了这间让他压力山大的办公室，仿佛身后有猛兽在追赶。
“砰”的一声，厚重的木门被关上。
整个世界，瞬间安静了下来。空旷，奢华，安静得可怕。
高仇向一个人站在巨大的办公室中央，阳光透过落地窗将他的影子拉得很长。
他缓缓地走到那张巨大的办公桌前，伸出手轻轻抚摸着那光滑冰凉的桌面，心里却在飞速地盘算着。
“桑切斯，周薪五十万，状态稀烂，必须滚蛋！光是清掉他，就能省出两千多万的薪资空间。”
“罗霍，阿根廷屠夫，状态不稳定，还总受伤，卖了！”
“达米安，早就该走了，留着干嘛？卖了！”
“还有……”
他的脑子飞速运转，一个个名字在数据库里被他打上了清洗的标签。
巨大的现实压力，像一座大山压在他的肩上。他知道，从这一刻起，每一分钱都必须花在刀刃上。他飘飘然的幻想彻底破灭，他清楚地认识到，自己虽然身份变成了曼联主帅，但本质上，还是那个前途未卜随时可能“破产”的苦逼打工人。
唯一的希望，或许就是那个把他坑到这里来的罪魁祸首了。
高仇向叹了口气，从自己那个破旧的背包里拿出了他那台，跟这个豪华办公室格格不入A面还贴着皮卡丘贴纸的笔记本电脑。
他将电脑放在昂贵的办公桌上，插上电源，开机。
熟悉的开机音乐响起。
屏幕亮起，一个极其简洁甚至可以说简陋的界面，弹了出来。界面的风格是复古的，像是二十年前的产物。
正中央只有一个标题。
【冠军足球经理系统】。
【球队管理】、【球员搜索】、【战术中心】、【帮助】。
高仇向的目光，最终落在了那个【帮助】选项上。
他有一种强烈的预感，这个号称“金手指”的系统，它的使用，绝对不会像它的外表那么简单。