她没坚持，爬到床上，拉过薄被盖住自己，没一会儿就传来均匀的呼吸声。
陈岸坐在桌边，手指轻轻划过那行字。穿西装的人？现在谁穿西装？县里的干部？还是...
他想起昨儿码头漂来的那只桶，白底红字：“钱万三水产”。那种包装，不像本地厂子印的。太规整，太干净。
还有赵有德办公桌上那堆批条，油墨新鲜，纸张挺括，根本不像村里能印出来的东西。
他掏出那半张名片，在灯下比对。字体风格接近，尤其是“洋”字的那个钩，弧度一致。
正想着，外面传来一阵狗叫。他抬头看了眼窗，没动。
等叫声停了，他把名片重新收好，拿起日志最后一页的声呐图，对着灯光仔细看。波形不规则，但其中一段特别密集，像是被什么东西干扰了信号。
他忽然想到什么，从兜里摸出早上那根断桨，就是他在码头插在沙地里的那根。木头泡过水，表面有些发毛，但他记得，当时插下去的时候，桨尖碰到了一块硬物。
他翻过桨身，在底部靠近金属箍的地方，发现一道浅浅的划痕，像是被什么锋利的东西蹭过。
他用指甲刮了刮，有一点黑色粉末留下来。
不是铁锈。
也不是石头磨的。
他凑近闻了闻。
有点刺鼻。
陈岸把断桨搁在墙角，顺手拍了拍裤腿上的沙。
昨夜灯下那点黑色粉末还粘在指甲缝里，他没去抠，只低头看了看手心，掌纹边缘泛着一层薄茧，是连着三天在礁石区签到磨出来的。
这会儿太阳刚爬过东边山头，竹篓里的鲍鱼还裹着海露，沉得压手。
收购站的铁皮顶子被晒得发烫，门口挂着的布帘卷了一半，风吹着来回晃。