伤口已经重新渗血，边缘发红。司徒灵用镊子夹起棉布，蘸了药水，轻轻擦去污渍。他肌肉绷紧，呼吸略沉，但没有动。
“你本可以不去高台。”她说。
“那你们的敬意就不完整。”他答。
她抬头看了他一眼，又低下头继续包扎。
“你总是这样。”她声音很轻，“把所有压力扛在自己肩上。”
“我不扛，谁扛？”
“我们可以一起扛。”
他没说话。
纱布一圈圈缠上肩头，系紧。她收起工具，退后半步。
“谢谢你。”他说。
她笑了，很浅，却真实。
远处，鼓声未停。孩子们围着火堆跳舞，老人拍手应和。有人开始讲述昨夜的战斗，添油加醋，说得惊心动魄。讲到龙吟风飞身踩灭火苗时，全场欢呼。
他听着，没有打断。
司徒灵站在他身旁，风吹动她的衣袖。她看着人群，又看看他，忽然说：“你说十年前那场大火不是意外。”
他侧头看她。
“你还知道什么？”她问。
“我知道有人想让你死。”他盯着她的眼睛，“从你出生那天起就想。”
她手指微微收紧。
“为什么？”
“因为你记得一些事。”他说，“哪怕你自己还没想起来。”
她呼吸变慢。
“我到底是谁？”她终于问出口。
龙吟风看着她，很久。
“我不知道你的身份。”他说，“但我知道，你活着，有些人就会睡不着觉。”
她没再追问。
月光洒在广场上，篝火跳跃，人影晃动。墨风站在远处，看着他们站在一起的样子，悄悄退到边缘，靠在一根木柱上，闭了会儿眼。
司徒灵忽然觉得冷，抬手拢了拢袖子。
龙吟风脱下外袍，披在她肩上。衣服还带着体温，也有血的味道。
她没推拒。
“你会冷。”她说。
“我不怕冷。”他说。
她抬头看他，眼里有光。
他伸出手，想替她扶正被风吹歪的发簪。
手指刚触到她的鬓角，远处突然传来一声急促的哨响。
两人同时转头。
一名巡哨飞奔而来，在十步外停下，喘着气：“将军！北谷发现脚印，新留的，通向断崖！”