晨雾尚未散尽，山道上的脚印已被新落的枯叶半掩。龙吟风抬手扶正斗笠，遮住眉骨上方一道陈年旧伤，脚步未停。诸葛雄牵着马跟在身后，肩头布包里裹着昨夜绘下的地形草图，边走边低声：“那女子察觉了我们。”
“她不是寻常人。”龙吟风嗓音低沉，“能在掌裂青石后立刻警觉外敌，这份感知，已入上乘。”
“可再追，恐生变故。”诸葛雄抬头看了看天色，“不如换路子——她在山中避世，江湖却未必不知她的事。”
龙吟风略一颔首，忽而转身走向路边一处岔道，那里有条被踩塌的土径，通向远处隐约可见的炊烟。
半个时辰后，集市到了。
入口挂着褪色的蓝布幡，风吹日晒多年，字迹早已模糊。人声喧闹，叫卖声此起彼伏。药摊、铁器铺、面食档沿街排开，行人摩肩接踵，多是粗衣短打的乡民与游方客。
两人解下行囊，换上粗布衫，将兵刃藏入马背夹层。龙吟风把斗笠压得更低，只露出半张冷峻的脸。诸葛雄则拎起药箱，扮作随行学徒，不动声色扫视四周。
他们在一家面摊前停下。摊主是个中年妇人，正忙着力士？或是练硬功的好手？”
妇人头也不抬：“力士？这儿又不是角斗场。倒是前些日子听说青山坳有个女人搬石头，你们要是不信，自己去看。”
“她姓什么？”诸葛雄追问。
“没人知道。”妇人冷笑，“连脸都难得露一次，谁敢去问姓名？”
龙吟风站在一旁，目光却已越过摊位，落在斜对面角落的小吃摊上。
那里坐着一个男人。
披头散发，衣衫破旧，左耳缺了一角，像被刀削去一般。他面前摆着一只豁口瓷碗，碗底剩着半勺浑汤。他正用一根竹筷在碗底划动，嘴里喃喃有词。
“……掌裂青石者，非力也，乃命格压身。”
声音不高，却字字清晰。
诸葛雄顺着他的视线看去，眉头微皱。
那人忽然抬头，浑浊的眼珠转了半圈，竟直直望向龙吟风。四目相对刹那，龙吟风感到一股寒意掠过脊背——那眼神不疯，也不乱，反倒像一口深井，藏着说不出的锐利。
他缓缓走近，在对方身旁的矮凳坐下。
“你说命格压身？”他开口，语气平淡，“什么意思？”
怪客低头继续搅动残汤，不理他。
诸葛雄随后赶到，在另一侧落座，故意冷笑道：“你若真懂命理，怎不去王府当差？偏在这儿喝别人剩下的汤水？”
怪客手指一顿，嘴角抽了一下，像是笑，又像是痛。
“王府？”他声音忽高忽低，“三年前，北狄使团进京，七十二辆马车，押的不是贡品，是棺材。里面躺着七个‘活死人’，全是练过帝王槌的高手。他们没死，可也没醒。为什么？因为槌魂认主，主不死，魂不散。”
龙吟风眼神一凝：“你见过帝王槌传人？”
“我没说她是传人。”怪客摇头，语速加快，“我说她命格压身。能扛断梁救人的，不是力气大，是命里背了债。每救一人，寿元减一截。她早就不在阳寿簿上了。”
诸葛雄追问：“那真正的传人在哪？”
怪客忽然闭嘴，眼神飘忽起来，仿佛陷入某种幻象。他双手抱头，指节发白，腰间那串铜铃无声轻颤。
龙吟风不再等他清醒，直接逼近一步，声音压低：“你说她活不过三年？若你猜错，我当场揭你底细——你不是疯子，你是逃奴！当年从北狄军营爬出来的那个斥候，右腿内侧可有一道蛇形烙印？”
怪客猛地抬头，眼中精光暴射。
“你……你怎么会知道？”
“看来我没说错。”龙吟风盯着他，“现在，告诉我真相。真正的槌魂在哪？”
怪客喘了几口气，忽然咧嘴一笑，牙缝渗着血丝：“你以为槌法只传中原？它最早出自沙海。蒙古公主司徒灵，名字带灵，命犯双极。左手能碎金断玉，右手却连茶杯都端不稳。她才是槌魂选定的人……可她已被囚十年，没人记得她是谁。”