“以青大社会学系的名义，提交一份田野调查项目申请。我们需要一个官方的身份，一个能对抗资本叙事的身份。”
“材料呢？”
“我马上发你。”林枫眼中闪着光，“我们有三百多份村民的口述录音和田野笔记，每一份都是铁证。”
审批流程被前所未有地加速了。
当盖着红章的批准文件扫描件发到林枫邮箱时，已是第二天傍晚。
他没有片刻耽搁，立刻将包括批文在内的所有展览素材、村民的口述录音转写的文本，全部上传到了信号站2.0系统。
在上传完成的最后一刻，他做了一个大胆的决定。
他开放了这批资料的“全民编辑”权限，并在项目首页用加粗的字体写下一行宣言：“每个人，都能上传属于自己的‘被删故事’。”
与此同时，在城市的另一端，陈默的代码世界里，一场无声的战争已经打响。
他早已预料到，当信号站的影响力越来越大，必然会招致来自更高维度的打击。
删除、封锁、屏蔽，将是他们未来的家常便饭。
为此，他秘密开发了一个新功能——“记忆镜像”。
它的原理简单而粗暴：任何一个上传到信号站2.0的内容，在被平台识别为“下架”或“删除”的瞬间，系统会立刻将其打散成无数个加密数据碎片，自动分发到全球超过两百个志愿者提供的匿名节点上。
同时，系统会生成一把全新的访问密钥，通过去中心化的网络重新指向这些碎片，组合成完整的内容。
为了测试，陈默故意上传了一段几年前因内容敏感而被全网封杀的纪录片。
他点下“删除”按钮，然后靠在椅背上，静静地看着屏幕上的计时器。
一分钟，两分钟……三分钟刚过，他的邮箱开始疯狂涌入新邮件。
二十七封邮件，二十七个来自不同国家域名的回传链接。
每一个链接点开，都是那段被“删除”的视频。
陈默嘴角勾起一抹冰冷的弧度。
他切换到代码编辑器界面，在“记忆镜像”功能的核心模块下，敲下了一行注释：
\/\/删除即传播，封锁即见证。
小武押送第二批物资的卡车途经贵州山区，他特意绕了段路，去探望之前建立信号站的那个村小学的陈老师。
孩子们一窝蜂地围了上来，一个虎头虎脑的男孩仰着脸问：“小武老师，我们的信号站……还能用吗？我听镇上的人说，你们被坏人告了。”
小武笑了笑，没有直接回答。
他打开随身携带的平板电脑，点开了赵子轩他们发起的“还我老家”视频合集。
破旧的戏台、熟悉的山头、村里王二叔的拖拉机、还有孩子们自己写的那些歪歪扭扭的字……当一幕幕画面在小小的屏幕上流淌，一直站在旁边没说话的老陈，眼眶悄悄地红了。
他看着屏幕上那些质朴得有些硌人的愿望，看着那一行“这些字，生来就不该被买断”，浑浊的眼睛里重新燃起了光。
他转身走进教室，拿起一根粉笔，在教室那块用了几十年的旧黑板上，一笔一画，用力写下了一行字。
“我们不是野路子，我们是自己铺的路。”
第二天，这张黑板的照片被小武上传到了信号站，并且很快被设计成了一款贴纸图案，出现在了新一批即将发往全国各地的物资包装箱上。
深夜，赵子轩独自一人坐在村里的祠堂里。
这里曾是展览的主会场，墙上那张巨大的海报在之前的风波中被村长撕下，现在又被他用透明胶带小心翼翼地重新粘了回去，裂痕像一道道伤疤。
手机屏幕亮起，是陈默发来的消息，言简意赅：“版权方撤诉了。”
他赢了。
但他没有感到丝毫的喜悦。
他点开信号站的后台数据面板，一串数字让他心头沉重。
在过去的四十八小时里，“记忆镜像”站点的独立访客数达到了一万两千人，而用户自发上传的、标记为“被消失的乡村影像”的条目，高达三千八百七十六条。
官司的输赢已经不重要了。一个更大的、看不见的战场已经开启。
他将后台最后一条上传的视频设为循环播放。
视频里，一个满脸皱纹的老人坐在自家门槛上，对着镜头，用浓重的方言缓慢地说：“以前总觉得外面的世界好，现在才晓得，我们这儿的故事，也值钱哩。”
镜头缓缓拉远，祠堂古老的飞檐翘角融入深沉的夜色。
不知是谁，在祠堂门口悄悄挂起了一盏崭新的红灯笼。
灯笼的光在风中微微摇曳，将祠堂门口的石狮子照得忽明忽暗，投下的影子在地面上拉长、扭曲，像某种蛰伏的巨兽，正缓缓睁开眼睛。
灯笼上，有人用遒劲的毛笔字，写着两个大字：
野火。