刘根哆哆嗦嗦地将报纸拿了进来。
他将报纸小心翼翼地放在柜台一角，动作轻得像怕惊扰了什么，身体本能地离那方泰山镇纸远远的。
他的目光，总是不受控制地飘向后院。
那个贴满符箓的破木箱，像一道烙印，死死刻在他眼球上。
箱子里，关着一尊魔神。
而他，刘根，刚才亲手把那尊魔神变成的“光球”，给扔了进去。
这事儿，够他跟孙子的孙子吹一辈子牛。
也够他后半生每个夜晚，都被无尽的噩梦纠缠。
姜白对刘根的魂不守舍视若无睹。
他拿起报纸，目光在上面快速扫过，像一位严苛的编辑在审阅版样，寻找着有价值的图样或文字。
店里一时间只剩下纸张翻动的沙沙声。
以及石砧上，刻刀偶尔调整角度时，与石面发出的轻微刮擦声。
一切都恢复了正常，仿佛刚才那场足以抹平一座城市的危机，仅仅是一场荒诞的幻觉。
然而，这种匠人独有的平静，并未持续太久。
一股莫名的寒意，从巷子深处无声地渗了进来。
那不是阴气，也非怨气。
那是一种能直接浸透魂魄的悲戚，一种让心口凭空破开一个大洞，无端想哭的寂寥。
刘根正想去后院看看锅里的粥，刚走到门口，脚下就被什么东西轻轻绊了一下。
他低头一看，瞳孔骤缩。
竟是一张惨白的纸钱，不知何时，像一片枯叶，悄无声息地落在了门槛上。
他愕然抬头。
整个巷子的上空，不知何时起，正有无数张纸钱，如冬日的第一场残雪，无声无息地飘洒而下。
没有风。
它们却固执地盘旋着，精准地、一片片地落向扎纸店的方向。
“呜——呜咽——”
一阵若有似无的哭嚎，从巷口幽幽传来。
那声音不似唢呐，又胜似唢呐，像是无数个寡妇在坟前哭断了肠。声音不大，却带着一种强制性的感染力，钻进耳朵，直接在人心里搅起一片滔天巨浪的悲伤。
刘根双腿一软，死死扶住门框，才没当场瘫下去。
他看见，巷口那两根“鬼见愁”门柱之间，不知何时，多了一道身影。
那是个穿着一身粗麻孝服，头戴高高孝帽，脸上蒙着一层厚厚白布的身影。
它手中，还举着一根挂着白幡的细长竹竿。
幡布上，用淋漓的鲜血，写着一个触目惊心的大字——“奠”。
它就那么静静地站着，明明看不清面容，却能让人感觉到一种天塌地陷、日月无光的巨大哀恸。
柜台后，账房先生拨动算盘的手指，停了。
它那双墨点绘成的眼睛，死死盯着巷口的身影，纸糊的身体竟出现了一丝微不可察的僵硬。
“吊……吊客……”
账房先生的声音，第一次带上了一种异样的情绪，像是一串无法识别、导致系统濒临崩溃的乱码。
那被称为“吊客”的身影动了。
它一步，一步，缓慢而执拗地走向扎纸店。
它无视了门口两尊纸狮发出的威胁性低吼，也无视了门口脸色惨白如纸的刘根。
它的目标很明确。
径直走向了……后院那个装着“高杂质矿渣”的木箱。
吊客停在木箱前，将手中的“奠”字幡重重往地上一插，然后从怀里掏出香烛、元宝、三牲贡品，竟是要当场开坛，祭拜箱中那个被定义为“矿渣”的“亡魂”。
“擅闯私宅，乱丢丧葬废品，无证经营吊唁服务。”账房先生冰冷地报出条目，“三项违规，开始计费。”
吊客对它的声音充耳不闻，自顾自地点燃了三炷香，插在箱前。
它缓缓跪下，准备叩首。
“吵死了。”
姜白的声音从里屋传来，带着一丝创作时被打扰的明显不悦。
他走了出来，手里还捏着那把精巧的刻刀。
他的目光扫过一地狼藉的纸钱，又看了看那跪在箱前的吊客，眉头皱得更深了。
“谁家办白事，这么没规矩？”
姜白走到吊客面前，伸出刻刀的刀柄，轻轻敲了敲它面前那根“奠”字幡。
“幡布，用的是最次的阴沉木浆纸，韧性全无，一戳就破。”