“小宝的荷叶饭有花了！”陆沉舟笑着把米塞进荷叶，“等蒸好了，花会跟着香飘。”
蒸汽恰好在此时漫上来。暖宝趴在灶台上，小脸被热气熏得红扑扑的：“妈妈，爸爸的荷叶饭什么时候好？”
“快了。”叶知秋摸了摸他的头，“就像小宝，去年还在学走路，今年已经能帮爷爷摘荷叶了。”
“爷爷，”暖宝突然拽了拽陆沉舟的裤腿，“我要给爸爸留块最大的荷叶饭！”
他从蒸笼里掏出块烫手的荷叶饭，用竹片小心切开，挑出最圆的那块：“这是爸爸的，这是妈妈的，这是我的！”他的小手指在饭上画圈，“等爸爸回来，我们一起吃。”
“好。”陆沉舟把荷叶饭放在青瓷盘里，红豆沙的甜香混着荷叶的清苦漫开来，“爸爸会在每一口香里。”
暮色渐浓时，三人围坐在石桌旁。暖宝捧着蓝边瓷碗，小口咬了口荷叶饭——米软乎乎的，红豆沙甜而不腻，像陆野从前递给她的第一口荷叶饭。
“妈妈，”暖宝突然抬头，“爸爸的荷叶饭在发光！”
叶知秋抬头。荷叶饭在夕阳下泛着琥珀色的光，叶梗的影子落在桌面，像陆野从前举着荷叶跑时，溅起的阳光碎片。暖宝趴在桌上，用手指描着荷叶的轮廓：“爸爸，我包了荷叶饭，你看到了吗？”
“看到了。”陆沉舟的声音温柔得像晚风，“他说，小宝的荷叶饭比去年还香。”
暖宝拽着她的衣角，举着碗喊：“爸爸妈妈爷爷，你们快尝！爸爸的荷叶饭，还有我的花，都甜甜的！”
叶知秋接过碗，咬了一口。米的软、红豆的甜、荷叶的香在舌尖化开，像陆野从前藏在荷叶饭里的温度。她望着陆沉舟眼角的皱纹，望着暖宝脸上的笑，突然明白——有些爱，从来不是完整的荷叶饭，而是藏在叶梗里的温度，是未剪完的叶尖，是点歪的花瓣，是孩子每一句“爸爸说”里，轻轻漾开的温柔。
就像陆野曾经说过的那样：“秋姐，我们的爱，要像这夏天的荷叶饭，无论放多久，一蒸，还是香的。”
而现在，荷叶饭在瓷盘里泛着光，窗外的荷塘正飘着晚香。他们的夏天，正如这满院的荷香一般，在每一个平凡而又温暖的日子里，静静地沉淀，暖暖地延续，从未离去。