清晨五点半，卧室的遮光窗帘边缘已经透进了一层极淡的、如同稀释过的蓝墨水般的微光。
苏景明的生物钟精准得如同瑞士腕表，让他在这个时刻自然而然地睁开了眼睛，没有丝毫拖泥带水。多年的商海浮沉，早已将他锤炼得自律如铁，无需依赖任何外界的铃声提醒。
他没有立刻开灯，任由房间沉浸在这种将明未明的暧昧光线里，仿佛这样就能多留住一刻属于家的宁静。
他轻手轻脚地起身，赤脚踩在柔软厚实的地毯上，几乎没有发出任何声响，像是怕惊扰了这栋房子里尚在沉睡的安宁。
浴室的镜子里，映出一张轮廓分明的脸。
长途跋涉和昨夜深度思考的痕迹，化作了眼底几缕细微的、如同蛛网般的血丝，但这非但没有削弱他的神采，反而让那双深邃的眼眸显得更加锐利。
如同在黎明前最黑暗的时刻，已然出鞘、经过千锤百炼的刀锋，寒光内敛，却透着一种能切开迷雾的决断力。
当他穿戴整齐，一身熨烫平整的深灰色商务休闲装，走出弥漫着淡淡须后水清香的客房时，一股极其熟悉、瞬间就能唤醒所有童年记忆的香气，如同一条无形而温柔的丝带，从厨房方向袅袅飘来，缠绕在他的鼻尖。
那是新鲜面粉经过揉搓、发酵后特有的、带着阳光和麦田气息的甜香，混合着精心调制、肥瘦相间的猪肉馅散发出的、醇厚而诱人的油脂香气。他不由自主地循着这香气走去，如同被一根无形的线牵引着。
厨房的灯光温暖而明亮，将每一个角落都照得清晰可见。母亲李玉兰正背对着门口，系着那条印有淡雅小碎花的棉质围裙，微微弓着身子，站在宽敞的料理台前。
她的动作专注而虔诚，仿佛不是在准备一顿简单的早餐，而是在进行一门传承了千百年的、关于爱与奉献的艺术创作。
她那不再年轻、甚至有些粗糙的手指，此刻却异常灵活，拈起一小团发酵得恰到好处的面团，在掌心轻轻揉按成圆饼，舀入一勺饱满的肉馅。
然后手指如同穿花蝴蝶般飞快地捻动、折叠、收口，一个个形如饱满荸荠、顶端簇拥着整整十八个细密匀称褶子的小笼包，便在她手中奇迹般地诞生，被小心翼翼地、整齐地排列在铺着翠绿松针的楠竹蒸笼里，像一队等待检阅的士兵。
旁边巨大的多层蒸锅已经火力全开，锅盖边缘不停地冒出腾腾的白色的水蒸气，发出急促而欢快的“噗噗”声响，仿佛在演奏一曲温馨的厨房交响乐。
“妈，您怎么起这么早？”苏景明心头猛地一暖，像是被温热的泉水包裹，随即又涌上一阵细细密密的心疼，他放轻脚步走过去，声音也不自觉地放柔了许多。
“不是说好了您多睡会儿吗？我随便在路上吃点就行。”
李玉兰甚至没有回头，全部的注意力都集中在手中的面团和馅料上，只是微微摇了摇头。
语气里带着一种不容置疑的坚持：“年纪大了，觉少，躺在床上也是干瞪眼。再说，你今天不是要赶最早那班高铁回金陵吗？
路上好几个小时呢，不吃顿扎实、热乎的早饭怎么行？外面那些快餐，油啊米啊的，哪比得上家里自己做的干净、对胃口。”
她说着，利落地将手中最后一个包子捏好收口，稳稳地放进蒸笼里，然后端起那一笼饱含心意的作品，小心翼翼地架在已经滚开的蒸锅上。