王庙村还裹在一层薄雾里，炊烟从各家各户别墅的烟囱中缓缓升起，像一条条无声的问候，飘向初亮的天际。
院子里，老槐树的影子斜斜地落在青石板上，露水未干，叶脉间还挂着昨夜的梦。
丁元英坐在竹椅上，小峰趴在他膝头，小手抓着他衬衫的扣子，一扯一松，咯咯直笑。那笑声干净得如同山涧溪流，毫无杂质，也不需要意义——它本身就是意义。
芮小丹端着一碗热粥从厨房走出来，脚步轻缓，生怕惊扰了这清晨的静谧。她将粥放在旁边的木桌上，目光落在父子俩身上，嘴角不自觉地扬起。
“你昨晚睡得好吗？”她问。
丁元英点点头，抬眼看向她：“比过去五年都好。”
这不是客套话。这些日子，他终于能真正入睡了。没有噩梦，没有挣扎，也没有理性与情感之间的拉锯战。
夜里，他听着窗外虫鸣、屋内呼吸声，像重新学会了如何做一个普通人。
小峰忽然扭过头，盯着屋里墙角的音箱，嘴里含糊地喊了一声：“哒！”
音箱没有反应。
芮小丹笑了：“‘云回Pro’最近有点迟钝，可能系统需要更新。”
丁元英却若有所思。他知道，那台设备之所以能启动，是因为小峰喊出了“丁”字——那是他名字的首音，也是他们之间某种隐秘的声纹密钥。
可现在孩子还不懂规则，每一次呼唤都是随机的、本能的，而正是这种无序，才最接近爱的本质。
“也许它不该太聪明。”他说，“有些回应，本就不该靠算法触发。”
芮小丹看着他，眼神温柔：“你是说，我们该让它更笨一点？”
“对。”他轻声道，“就像人一样，听不清也要问一句‘你说什么？’看不见也要伸手去摸。真正的连接，从来不是即时响应，而是愿意一次次靠近。”
小峰忽然从他膝上滑下，摇摇晃晃地站起身，扶着桌腿迈了一步。他的动作还不稳，像风中的嫩芽，随时可能倒下，却又倔强地挺立着。
“爸爸……”他张嘴，发音依旧模糊，但这一次，两个音节连在了一起。
丁元英的心猛地一颤。
他蹲下来，平视着儿子的眼睛：“再说一遍？”
“爸……哒……”小峰咧嘴笑着，扑进他怀里。
芮小丹站在一旁，眼眶微热。她没有上前，只是静静地看着这一幕——那个曾以逻辑为盾、以距离为铠的男人，此刻正用颤抖的手臂抱住自己的孩子，仿佛抱着整个世界的重量。
太阳升起来了，阳光穿过树叶，在地上织出斑斓光影。远处传来牛铃叮当，还有孩童上学路上的嬉闹声。生活就这样继续着，平凡而坚定。
午后，村里来了几位老人，是当年王庙村扶贫项目的亲历者。听说丁元英回来了，特地前来探望。
“丁总啊，你还记得不？那年你在祠堂讲‘文化属性’，我们一半人听得睡着了，另一半人觉得你在说天书。”一位白发老人笑着拍他的肩。
丁元英也笑了：“现在我也觉得，有些事，光靠讲明白没用。”
“可你做的事有用。”另一位老人接过话，“咱们村的孩子，现在有读书的，有学手艺的，还有出国回来开厂的。你当年说‘救赎之道不在施舍，在觉醒’，我们都记着呢。”
丁元英沉默片刻，低头看着手中茶杯里浮沉的茶叶，轻声道：“我只是提供了一个可能性。真正走出来的，是你们自己。”
那天傍晚，他带着小峰在村口的小溪边散步。水流清澈见底，几尾小鱼穿梭于石缝之间。小峰蹲在岸边，伸手去够水面，溅起一圈圈涟漪。
“爸爸小时候，也喜欢这样玩水。”丁元英蹲在他身后，轻声讲述，“那时候家里穷，衣服破了补了再补，但我总觉得，只要还能蹲在这条溪边看鱼，日子就有意思。”
小峰回头看他，眼睛亮晶晶的，像是听懂了，又像是只是被父亲的声音吸引。
“你知道吗？”丁元英继续说，“我曾经以为，改变命运的方法是变得更强、更聪明、更能看透一切。可后来我才明白，最深的力量，其实是愿意留下来，陪一个人慢慢长大。”
晚风拂过，带来远处稻田的清香。归巢的鸟群掠过天际，划出长长的剪影。