“我们听到风了，像有人在呼吸。”
“那就让它继续吹。”
短短几句，通话就结束了。阮初挑眉：“他们挺客气。”
“还年轻。”夏堇说，“他们不知道风没方向。”
夜里，夏堇一个人留在电台。外面的风变大，吹得窗玻璃咯咯响。她打开收音机，调到空频，听那种纯粹的噪音。那声音里混着些微的低语，不成句，像风在练习说话。
她拿出那张已经发黄的纸，重新看了一眼。“风说她听到了。”那几个字几乎快看不清，但她还是读出了声。
她忽然有种很奇怪的感觉——那张纸不只是纸，而是某种“传递”的痕迹。从那个孩子的笔，到张弛的手，再到她这里，风始终在传话。
“所以这就是风的名字。”她喃喃道，“叫‘传’。”
清晨，她推开电台的门。北环街道还没醒，只有风先行。阮初在门口修天线，闻叙蹲在地上整理工具。阳光从他们头顶落下来，像什么都没发生过。
“今天播什么？”阮初问。
“随便吧。”夏堇笑了笑，“让风自己选。”
他们把麦克风放在窗台边，让风对着它吹。风声被收进电波，扩散到城市的每个角落。没有语言，没有节目单，也没有结束。
那天的广播里，只有风。
但所有人都记得那天的风，
因为从那之后，北环再也没有人问——“风从哪来？”