夜过三更，风从西侧起。废气站的塔影在远处暗蓝的天边一动一动，像在做呼吸。夏堇靠在窗口，听风掠过天线的声音，一阵一阵，像有人在敲门。
他们临时住进北环旧仓。阮初正在调试新的监听程序，闻叙趴在桌上写着信号记录，张弛则对着炉火煮茶。火光在几个人脸上闪动，不亮，但暖。
“今天那孩子写的字，你还带着？”张弛问。
“带着。”夏堇从口袋里掏出那张纸，“‘风说她听到了’。”
她把纸放到桌上，火光映出歪歪斜斜的笔迹。
“他大概不懂什么是信号，也没听过梦权的事，”阮初说，“但那句话是最对的。‘听到’就是连接，不需要系统批准。”
闻叙抬头：“可如果每个人都开自己的信号，世界会不会再乱一次？”
“会。”夏堇回答得很快，“但乱的方式不一样了。”
“什么意思？”张弛问。
“以前的乱，是被控制者的乱；现在的乱，是选择者的乱。区别就在于——乱完之后，谁能自己收尾。”
她的语气很平淡，却让屋里静了一阵。
天快亮时，阮初的监听器发出低鸣。频谱像一张慢慢展开的地图，几条信号线在城市各处闪烁。她指着屏幕：“看，这就是‘回声角’的实时共振图。每一条线都是一个人。”
“有的频段重叠了。”闻叙凑近，“有共鸣。”
“那就对了。”阮初说，“梦从来不是一个人的。”
夏堇看着屏幕，忽然想起很多事——投影的那夜、塔心燃烧的那刻、母梦崩塌的光、还有那句她至今记得的定义：“痛是权利。”她轻声说：“也许我们从没打算重建世界，我们只是要一个可以痛的世界。”
张弛笑了一下：“也就是能哭能笑、能梦能醒的那种，对吧。”
“对。”她点头，“听起来很平凡，但我们走了太远才回到这一步。”
上午，他们收到了一条匿名讯息。
发件人只有一个字母——K。
内容很短：
＞ “废气站的信号不是单向。
＞ 你们以为是回声，
＞ 实际是门。
＞ 有人要从那头回来。”
闻叙看完，眉头一皱：“这不像威胁，更像警告。”
“谁会知道我们的坐标？”阮初问。
“只有曾经在梦权系统里的人。”张弛低声，“也许那人还活着。”