天亮时，风变得轻了。空气里残留的灰尘被夜雨压下，世界安静得像刚被人打磨过。夏堇睁开眼，看到窗外的天线被风轻轻晃动，那种几乎听不见的金属摩擦声，像是城市在睡梦中呼吸。
闻叙已经起床，在中控台前检查日志。阮初蹲在角落里整理工具包，把昨晚封存的“觉梦头箍”放进最底层。孩子坐在门口，盯着一片风吹起的尘，看着它绕着门框打转。
“今天风往哪边走？”夏堇问。
阮初看了看气压计：“偏西北。”
夏堇点头：“那我们就顺风。”
她没有再说别的，也没有问目的地。现在的每一次出发，都不需要理由。
——
他们离开气象站时，风带着草木的味道。山脚下有一条干涸的河道，石头之间卡着几根倒塌的路灯杆。闻叙背着终端走在最后，他的影子和风的影子重叠，长长地拖到坡底。
阮初打开终端，调出风权信号。屏幕上浮动着一个新的标记点：不规则、模糊，像风自己画的地图。
“这里以前可能是第十二节点。”她说，“但信号太弱，像在自我隐藏。”
“风在藏它？”夏堇问。
“也许。”阮初答，“或者风不想让我们看到。”
他们沿着信号方向走去。路上没有建筑，只有一座被风掏空的隧道。隧道口刻着旧字：“风权分区·西北走廊。”
“这地方好像还在运行。”闻叙说。
“太干净了。”夏堇皱眉，“不该这么干净。”
他们进入隧道。里面有风，却没有尘。风在墙壁之间来回穿梭，像一场没有观众的实验。阮初打开照明，光线照出墙面上的刻痕——
“风是记录者，不是信徒。”
“清醒者不传道，只传信号。”
“这是谁写的？”孩子问。
“也许是以前的风行者。”闻叙回答，“或者是风自己。”
——
隧道尽头是一个宽阔的大厅。墙上贴着多年前的监控屏幕，灰尘堆得像雪。阮初擦去一角，屏幕居然亮了。视频信号跳闪两下，出现一个模糊的面孔。那是个女人的影像，声音失真，但依稀能听出语调平稳：
“这里是第十二节点记录员。