赵梦成读罢，泪如雨下，不能自已。
他蹲在地上，额头抵墙，肩膀剧烈颤抖。
二十年的迷雾，终于散去。
他以为的“水草成精”，是父亲的肺病；
他以为的“南方养命”，是母亲的针线与父亲的汗水；
他以为的“风水反噬”，是算命先生的一场慈悲骗局。
所谓“五行偏颇”，
是父亲咳出的血丝，
是母亲熬药时的叹息，
是他自己吐出的绿水。
所谓“七杀无制”，
是命运的刀，
一刀砍向少年，
一刀砍向双亲。
所谓“天医星”，
不在天上，
在人间——
在母亲缝香包时穿针的指尖，
在父亲雕花窗时斧凿的声响，
在算命先生一句谎言里，
那深不见底的温柔。
他回到上海，
将笔记置于香炉中，
点燃。
火舌卷上纸页，朱砂符化作灰烬，
字迹在火中扭曲，如魂在舞。
他将灰烬装入青瓷瓶，
驱车至黄浦江畔。
夜，江风冷。
他立于桥头，瓶口倾斜。
灰烬如黑蝶，随风飘散，落入江水，
旋即被暗流吞没，不见踪影。
当晚，他梦见自己站在瘦西湖畔。
月光如练，水波不兴。
他低头看水中倒影——
不是人，
而是一株水草，
细长，柔韧，根扎淤泥，茎随波流。
根，扎在江南的水底，
叶，舒展在扬州的晨光里，
茎，却向西北延伸，
穿过千山万水，
缠绕在陇西的土墙下，
连着——
父亲的斧，
母亲的针，
算命先生的笔。
三代人的命，
一条水草的魂。
他醒来，窗外晨光初露。
书架上，那本《玉匣记》静静躺着，封面一角，
一片干枯的桃叶，
悄然滑落。