雨，越下越大。
豆大的雨点砸在开福寺广场的青石板上，溅起一片白茫茫的水雾。张无极跪在冰冷的石阶上，额头一次次撞向地面。每一次叩首，都伴随着一声压抑的呜咽，像一头受伤的野兽在黑暗中舔舐伤口。血水混着雨水，在他身下蜿蜒成一条细小的溪流，很快被滂沱大雨冲淡、冲散。
“菩萨！佛祖！”他的声音嘶哑，几乎被雨声吞没，“我求你们！让我妈活过来！我愿意折寿十年！我愿意下地狱！”
他哭得撕心裂肺，肺里像塞满了湿透的棉花，每一次呼吸都带着灼痛。他想起母亲最后一次化疗后苍白的笑脸，想起她颤抖的手握着他的手说“别怕，妈没事”，想起她藏在枕头下的止痛药，想起她偷偷拔掉的输液管……这些画面像刀子一样剜着他的心。
就在这时——
一个沙哑的声音穿透雨幕，带着几分戏谑，几分苍凉：
“哪里不平哪有我，
哪里有我哪里平。”
声音不大，却奇异地压过了雨声，清晰地传入张无极耳中。
他猛地抬头。
一个流浪汉站在雨中，离他不过三步远。那人披着一块破旧的塑料布，勉强遮住上半身，下半身的裤子早已湿透，裤脚沾满泥浆，脚上一双看不出颜色的胶鞋。他手里拎着半瓶红星二锅头，酒气混着雨水，在潮湿的空气中弥漫出一股刺鼻的酸腐味。
流浪汉走到张无极面前，浑浊的眼睛直勾勾地盯着他的眉心，忽然咧嘴一笑，露出一口参差不齐的黄牙，那笑容在昏暗的光线下显得有些诡异。
“好！好！好！”他连说三声，声音陡然拔高，“我活了六十年，今日才见这等极品悬针纹！”
张无极一愣，雨水顺着他的发梢流进眼睛，火辣辣地疼：“什么？”
“悬针纹！”流浪汉伸出粗糙如树皮的手指，毫不避讳地戳向张无极的眉心。那手指冰凉，带着一股浓重的汗味和酒气。“你这纹，从眉心直贯印堂，笔直如剑，深如刀削——是‘真悬针’！更妙的是——”他眯起眼，凑得更近，几乎要贴上张无极的脸，“纹尾分叉，呈‘八字走向’，这叫‘转脚纹’，凶性转吉，主大富大贵！”