沈知意静静听着，未加评判。待四人皆试过，她才一一揭晓：“春露是轻烘，夏阳稍重，秋霜带火痕，冬藏最深。你们闻到的，不是茶，是心里记得的东西。”
她顿了顿：“茶不会说话，但它能让人心静下来，想起原本忘了的事。”
孩子们睁大眼，似懂非懂，却又被某种无形的东西牵住心神。
最后一杯“冬藏”由一名瘦弱男孩饮下。他放下杯，忽然抬头：“我好像看见奶奶坐在门口筛茶叶，她还在……”
声音渐低，眼眶微红。
全场静默。
片刻后，一位原先站在院外的母亲走进来，轻拍男孩肩膀。她看向沈知意，嘴唇动了动，终是开口：“下次……什么时候？”
“下周六，一样时间。”沈知意答。
女人点头，转身离去时脚步比来时稳了许多。
散场后，沈知意收拾石台，将孩子们拓印的宣纸小心叠好，收入牛皮纸袋。裴砚在一旁修补一本破损的《三字经》，针线穿过纸背，细密均匀。
灯影摇曳，阿斑蜷在门槛内侧，尾巴尖轻轻摆动，像在打节拍。
她忽然说：“今天只有五个孩子。”
裴砚穿线的手没停：“五个也是开始。”
“我不怕人少，只怕他们听不懂。”
“你讲的时候，他们眼睛是亮的。”他抬眼，“这就够了。”
她低头，看着袋中那些歪斜却认真的“茶”字，忽然觉得胸口一片温沉。不是激动，不是骄傲，而是一种久违的踏实——仿佛手中所持，并非只是茶与书，而是某种可以交付出去的东西。
夜深，院门轻响。裴砚起身欲关，却发现“日常可期”的木牌被风吹斜，一角垂落。他扶正，手指在刻痕上停留片刻，转身回屋。
沈知意仍在灯下整理笔记。她写下：“第一课，‘茶’字溯源，拓印体验；第二课，四时茶辨，闭目闻香。反馈：五人参与，三人落泪，二人发笑，一人忆亲。”
笔尖一顿，又添一句：“传承不必宏大，只需有人愿意接住。”
阿斑睁开眼，望了望她，又望了望门外的桂花树。新芽在夜色中微微颤动，像在回应某种无声的约定。
裴砚走回桌边，放下一杯温水。“明天还要早起。”他说。
她合上本子，吹熄油灯。黑暗中，只余窗外枝影轻晃。
院外，一片嫩叶自桂花枝头悄然脱落，旋转着坠向地面。